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lunes, abril 28, 2025

Tres poemas de Forrest Gander

Llamado

Momento en el cual mis gemidos rebotaron fuera del lenguaje.

Como un enjambre de abejas que va a la deriva.

Momento en el cual en el tétrico silencio que siguió

las abejas me rodearon y perdí el conocimiento.

Momento en el cual tampoco había escapatoria para mí.

Momento en el cual continué en un semi-coma, soñando que había despertado,

vomitando y evitando a los amigos, extrayendo aguijones de mi rostro y mis brazos.

Momento en el cual la voz de ella se incrustó en un telón de colores vaporosos.

Momento en el cual el plumaje de la grulla estalló.

Momento en el cual, al despertar, intuí que pagaría la tarifa total del banderazo.

Momento en el cual el taxista se dio vuelta y dijo no hace falta que sea

tu culpa para que eso te destroce.

Momento en el cual sin titubeo ni preludio,

comenzó a tocar una flauta de hueso de buitre.

Momento en el cual envejecí y fue como volver a destripar la colmena con mis manos.

Momento en el cual concebí un reino más real que la vida.

Momento en el cual había al menos alguna posibilidad.

Alguna posibilidad, en la que no creí, de volver a estar con ella.





Diles que no (fragmentos)

Pero ocurre que es en el vislumbre donde está
a veces la esencia de la cosa.

Clarice Lispector

¿Te has desviado demasiado
del camino? Como cuando
la oruga que acarrea
las larvas de
avispa se convierte
en larvas de avispa
pelando
el cadáver
de la oruga.



A un paso
de una metáfora
puntual:
un puro se deshace
en el retrete de
la estación de trenes.



Quiere decir lo mismo
que se siente que
dice.


Llega un punto en que el cambio
deriva en un retroceso
que la mente lee
como fracaso. El cultivo
de un tufo repugnante. Así
que busco tu rostro
con la aspereza de una lija
como si fuera
un borde resonante.



Cuando la exigencia
es un cambio
tan crucial
que sólo
otra personalidad
puede
consumarlo.



¿Como qué
tan temprano?
ella preguntó.



Llevo
la rata del
sufrimiento entre
los dientes, para que
todos la vean. A. Ver.
Atrévanse. A. Quitar.
Me. La.





Ruth (fragmentos)

Cinco estados al norte, se
pregunta qué
provoca el
silbido
que oye detrás
de la voz
de su madre: está
echada en el
piso, en una mano
el teléfono
y con la otra
debe estar
rascando
al perro tumoroso
que rasguña
la alfombra
con su pata
sin control.



el estuche en el buró
los lentes atados a un cordón de los Pieles Rojas

el estuche de lentes color verde
contiene un aparato auditivo

salvo su batería que está en el buró
los lentes atados a un cordón de los Pieles Rojas

en el pasto verde
bajo uno de muchos comederos para aves

en el patio atestado de pájaros
mudos y borrosos



La ocasional risa sofocada y muculenta
o el ahogo y el continuo
bip del electrocardiograma.



La voluntad,
firme como un pico,
de ser una buena persona,
¿qué fue
de ella? ¿Cómo
puede ser verdad
que debo
irme
ahora? Ha olvidado
mi nombre, pero ¿la
circunstancia de mi
arribo exige
más? ¿Quién es mi
madre ahora que nadie
me reclama?





Forrest Gander
Estar con
Traducción: Ricardo Cázares
Mangos de Hacha, 2019

domingo, julio 14, 2024

Cuatro poemas de Susan Howe

Búfalo deambula en manadas
sobre las calles amplias conectadas por arboledas

y cercas

sus ojos son antiguos y mil años
demasiado viejos

escucha al asesinato amontonar sus mutismos

Vieja como el tiempo en el centro de una pieza
se teje la duda

y es medida

Rabia amontonada
sé cuánto vales

una cadena de parques circunda la ciudad

La nieve llega y la belleza de las sombras largas se viene
abajo
abajo
en cada roble    pino    junípero    haya    abedul
y otra madera dulce        (sagrada)







Número de un acre            y el acre
son el mismo

ejército es el número de un ejército

Quién sabe

cuál número en el número            solo
se para hereje

si uno no es            Cuál
continuará

Guardianes de la ley
en el atardecer de la vida se echan

la ley
(Platón tenía una voz fina) claramente

en Las leyes que el hombre es un títere

(Sócrates era una matrona
pero esto es secreto)

Las palabras no son actos
fuera de mi texto no soy lo que actúo

Cuando me fui a la cama parecí
abrigada

el aire frío no tocaba más mi cuerpo

El objetivo
depende de la memoria            La memoria

se desvanece            se mueve en el misterio

Los juramentos son pajas            los hombres vigilan
mientras pastan

arreando y alimentando

Nieve de noche            y aún nieva
ninguna casa moviéndose

Salvo el aire            nada aquí







Los oradores se desmoronan
las piernas dobladas bajo ellos
y los Enciclopedistas
gran, el Gran, y GRAN
descubrimiento d. C.
en un terreno de páginas
donde los No la llevan
Batallas baratas como el agua
luchadas ferozmente
en el papel
Mujeres y niños
dónde vamos a la deriva
Aquiles se marchó
a la Coacción escrita a lápiz
en la noche de Troya
y sus masacres







Inmigrante (gorro de piel de zorro
capa bordada) Escoliasta
Oh pie ligero
Sin difusión de tu nombre
sin cuentos fabulosos de nacimiento
sin naciones tomadas por la tormenta
Moviéndote en símbolos solitarios a través de sombrías
conjeturas







Susan Howe
Silencio pitagórico
Traducción: Enrique Winter
Overol, 2019

domingo, julio 07, 2024

Siete cantos amerindios

La tierra tiembla
cuando estoy a punto de entrar.
El corazón zozobra
cuando estoy a punto de entrar
a la casa del espíritu.

(Canto chippewa)





Desde la mitad
del cielo
eso que vive ahí
viene, y hace ruido.

(Canto chippewa)





Mi amor se ha ido

Pensé que era
un somormujo.
Pero era
el remo de mi amor
salpicando.

(Canto chippewa)




Canto de guerra

Me considero
un lobo.
Pero no he comido nada.
Es por eso
que me canso
de estar parado.
Me considero
un lobo.
Pero los búhos
están ululando
y
tengo miedo de la noche.

(Canto teton sioux)





Canto de la danza del búfalo

Él dijo:
--Irreal el búfalo está parado.
Estos son sus dichos.
Irreal el búfalo está parado.
Irreal está parado en el espacio abierto.
Irreal está parado.

(Canto pawnee)





Canto para una danza de la cabellera

alguna gente en el cielo
debe estar celosa
de mi danza aquí
con esta cabellera

(Canto odenigun)





es cosa segura
¡soy un espíritu!
¿me ves hacerme visible?
debo ser un castor macho

(Canto nawajibigokwe)





Kenneth Rexroth y Frances Densmore
Cantos amerindios
Serie Adugo biri, UNAM, 2019
Edición: Enrique Flores
Traducción: Patricia Gola
Leer el libro completo aquí.

viernes, junio 14, 2024

Fragmentos de un poema de Charles Bernstein

Desde un punto de vista compositivo
la pregunta es ¿qué puede absorber un poema?
Aquí piensa
en el texto como una sustancia esponjosa
que absorbe vocabulario, sintaxis y referencias.
La idea de un poema que absorbe estos elementos
está hecha para proveer de una alternativa a nociones
más tradicionales de narración causal o relevancia temática
como productoras de una obra unificada.
Un poema puede absorber lógicas contradictorias,
múltiples tonalidades, polirritmos. Al mismo tiempo
los materiales impermeables –o momentos–
son recursos musicales cruciales para un poema,
pero no todos los materiales impermeables
funcionarán para crear el espacio textural deseado.
Estos son grados relativos
de valencias de impermeabilidad que pueden ser orientadas
una contra otra para crear
«brechas» interlineales o interfrasísticas que actúen
como intervalos de una composición musical. Si vamos
más lejos, los elementos impermeables pueden fusionarse
disráficamente para crear una gravedad textual hiperabsorbente
en la cual los distintos elementos originarios
ya no puedan aislarse. Así,
lo absorbido y lo no absorbido se escinden,
ya que escindir significa tanto dividir
como mantener unido.

Un criterio para conocer si el material
no absorbido en un poema "funciona"
es evaluar si promueve o dificulta la absorción
del lector en la escritura. El autor
puede tener la intención de una o ambas.
Crear un texto absorbente puede o no
ser el objetivo de un poema. Pero la dinámica
de absorción es
central para toda lectura y escritura.







La unidad causal es frecuentemente motivada por un deseo
de crear poemas más absorbentes, «efectivos».
El problema es que frecuentemente
no funciona: los recursos usados
crean poemas que parecen falsos
o aburridos
o evidentes. Una razón
para este fracaso pragmático
es que mucha de la poesía estadounidense
contemporánea está basada en nociones simplistas
de absorción mediante la unidad, como
las nociones ocasionalmente propuestas por Ginsberg
(quien, como lo muestra en su obra,
sabe más que eso, pero ha hecho un compromiso
ideológico con tal simplicidad) y Simpson
(cuyo caso es menos complejo). Por el contrario, el pensamiento
de Antin sobre estos asuntos es determinantemente
sofisticado y su práctica lo muestra;
su obra sugiere
nuevas posibilidades a las inquietudes
que él articula.

La unidad causal no es de ninguna manera el único enfoque
que se ha utilizado para crear obras absorbentes.
La versificación métrica ha sido tradicionalmente utilizada
con este propósito: las recurrencias regulares de sonidos
y ritmos sosegando –o tirando– la atención hacia
adentro. En este momento, sin embargo, esta estrategia
puede fallar en terrenos pragmáticos ya que esas
obras corren un alto riesgo de ser tediosamente
repetitivas y estúpidamente ideadas, esto es,
no absorbentes: torpes intentando ser
inteligentes.







Aún la imagen de la ficción fascinante
que engrosa la más mundana moda
del deterioro literario, y el nexo de
sospechas que se originan en reacción
a este tipo de obras, usualmente
ha conducido a algunos escritores a crear
obras no absorbentes o antiabsorbentes.
Para estos escritores,
ha habido un útil
cuestionamiento de aquello hacia lo cual
normalmente se nos pide absorbernos y
un abierto rechazo de cualquier arreglo
con o asimilación en este espacio
«burgués». Además, el embelesamiento no tiene
un monopolio en la creación de sentido o placer
y puede (a mí también me gusta Dashiell Hammett)
que inhiba ambos. El uso de modalidades
no transparentes o no unificadas puede producir
contenido y música mucho más resonante que
la usualmente posible, del mismo modo que puede producir obras aburridas
y didácticas. Para muchos lectores
y escritores, los límites de lo que
puede ser representado absorbentemente son muy
amplios, y los productos de tales
aproximaciones son bastante engañosos. Para tales
escritores, el proyecto es despertarnos
de la hipnosis de la absorción.







La sospecha y el rechazo de la escritura
absorbente es en parte y relevantemente una respuesta a
los intentos de absorber
a los lectores en una estasis eminentemente sabrosa, distractora.
«Si solo la trama dejase a la gente en paz», escribe
Perelman. Uno pudiera desear el fin de esta
monotonía de la experiencia: no ser ya aún más
sumergidos en ella, como en la agonizante narrativa
cíclica de los más divertidos de esos géneros absorbentes
contemporáneos, las series de televisión. O quizá
la reducción simplista
de la vida diaria, las distracciones de leer
«entretenimientos» –las revistas de lectura rápida y
la ficción y el verso– que absorben solo lánguidamente,
tónico para el insomnio pero no con la materia propia del sueño;
alimentando la banalidad de la vida diaria
y sin reflejar su elusiva actualidad.

Es un proyecto diferente, más difícil, menos
de moda, crear un poema que pueda absorber
a sus lectores en algo que no sea estático
–llámese ex-tático, o u-topía, o digámosle
lo innombrable que la escritura constantemente
nombra–. Para lograr esto se requiere algo extraño y que sacuda,
y ya sea que la crecida sea mellada o pulse, consiga,
en palabras de Dickinson, «agitar (...) con rayos
de melodía».

«Junto a nosotros todo esto vira, absorto a modo de
ensueño tanto como de visión, sonido, signo. Repelida
o cautivada, la conciencia de ver repleta;
de signos llena o insiste en la ausencia».

Las obras antiabsorbentes actuales serán
mañana las obras más absorbentes, y vice-
versa: lo absorbente, los recursos acomodaticios
de hoy en muchos casos se volverán arcaicos.
Lo antiabsorbente, mientras es entendido
precisamente como transgresión en esencia, es
histórica y contextualmente específico. Entendidas
como una dinámica en la historia de la recepción de una obra,
la absorción y la repelencia cambiarán con nuevos contextos
de publicación, nuevos lectores y subsecuentes desarrollos
formales y políticos. Por esta razón,
el reconocimiento inicial del estatus de artificio de una obra
puede prepararla mejor
para su viaje a través del tiempo. Como Stein anotó,
las obras genuinamente «contemporáneas» al principio
parecerán raras, pero es su rareza lo que les da el carácter
necesario para perdurar.







Charles Bernstein
El artificio de la absorción
Traducción: Mayra Luna y Heriberto Yepez
Bisturí 10, 2022

martes, mayo 14, 2024

Seis poemas de Gertrude Stein


Un perro

Un monito va como un burrito esto significa que quiere decir que significa que cuanto más se va más suspira. Déjalo. Un monito se va como un burrito.





Una sombrilla montada

Cuál fue o no el propósito de dejarla ahí donde se podía colgar cuál fue el propósito si ahí no había posibilidad incluso de verla llegar ahí y comprobar que era linda y la manera en la que se hacía notar era la correcta. La lección consiste en aprender que sí se nota, que se nota y que nada ahí es nada, que ahí no hay más que hacer al respecto y justo ahí hay mucha razón para establecer una mutua relación.





Sombreros coloreados

Los sombreros coloreados son necesarios para mostrar que los rizos se llevan con una suma de espacios vacíos, esto hace la diferencia entre líneas sencillas y los estómagos prominentes, el elemento menor está iluminado, el menor elemento quiere decir una pequeña flor y un gran retraso un gran retraso que crea más enfermeras que niñas pequeñitas en serio niñas muy pequeñitas. Una luz es tan limpia que casi todo muestra perlas y  caminitos. Un sombrero largo es alto y soy yo y toda la familia.





Verdura

Qué es cortar. Qué es cortarse por eso. Qué es hacer un corte de eso.

Fue un berro una medialuna una cruz y un grito desigual, era una pendiente cuesta arriba radiante y sensata con pequeños dentritos y roja.

Noticias, noticias capaces de causar regocijos, cortado en zapatos, probablemente debajo de un corazón calizo que combina todo esto.





Cocoa y caldo y naranjas y avena

Sopa de duelo, supón que es pregunta, supón que es mantequilla, es real, es tan real, únicamente descarga, nada más una descarga y cuándo no.

Ay no, cuándo no, desde cuándo no, ah no desde cuándo no, ay no desde cuándo no ay no cuándo desde cuándo, ah no desde cuándo, ay no desde cuándo no, oh no, ay no desde cuándo, cuándo no, ay cuándo no, ay cuándo no.





Un plato

Una ocasión para un plato, un recurso ocasional está en comprar y en qué tan pronto se habilita lavar una selección de lo mismo pero más prolijo. Si la fiesta es pequeña se pide una canción jocosa.

Platos y  un juego de porcelana pintada. Empacarlos juntos con una cinta y es suficiente con eso para proteger el centro, causan un apuro y se acumulan mejor mientras se enfrían, recolectan más temblor y ni siquiera ningún temblor, hacen de todo para ser una iglesia.

Un tamaño triste un tamaño que no es triste es azul como cualquier tono de azul es precoz. Un tipo de verde un conjunto verde y nada plano nada lo suficientemente plano y más redondo, curiosamente un color particular, nada que rompa la pérdida de ninguna pieza pequeña.

Una espléndida dirección una dirección verdaderamente espléndida no se muestra con mostrar libremente a una flor, no se muestra con una marca ni al mojar.

Corta corta la blanca, corta la blanca al último. Córtala más que cualquiera y muéstrala. Muéstrala por el tallo y al inicio y en la noche está llegando la complicación.

Una lámpara no es el único indicio de vidrio. La lámpara y el pastel no son los únicos indicios de una piedra. La lámpara y el pastel y el betún no son por completo la única necesidad.

Un plan un enérgico plan, una enfermedad bajo presión sin café, sin tarjeta o un cambio para predisponer a cada forma, un plan que tenga tal exceso y tal rompimiento es lo único que muestra empacho.




Gertrude Stein
Botones tiernos
Traducción: Lorena Huitrón Vázquez
Aquelarre Ediciones, 2024

domingo, abril 21, 2024

Cinco poemas de Denise Levertov

Un gorrión gris se dirige al oído de la mente

En japonés
la lengua del ojo
de la mente
un bisílabo
alude al
borde de la lluvia
aferrado al alero
y las verdigrises
frondas del
perejil salvaje.





Averiguación

Usted que puntual
sale a matar, ¿sabe usted
que hay ojos observándole,
ojos a los que usted quemó los párpados
que ven cómo se come usted un filete
y compra carne de mujeres jóvenes,
revende lo logrado en el economato militar
y se queda dormido?
No tiene muchos años,
aquella cuyos ojos
le conocen.
Le sobrevivirá.
Vio cómo
sus cinco hijos pequeños
morían retorciéndose;
en esa hora
se puso a observarle,
ella la de los ojos abiertos para siempre.





Hablándole al dolor

Ah, dolor, no debiera darte el trato
de un perro vagabundo
que llega hasta la puerta trasera por si logra
un trozo de pan duro, un hueso mondo.
Debería confiar en ti.

Debería halagarte y conseguir
que pasaras adentro y ofrecerte
un rincón propio,
con una vieja alfombra para echarte
y tu propia escudilla.

Te piensas que no sé que llevas tiempo
instalado en mi porche.
Quieres que quede listo tu sitio genuino
antes de que sea invierno. Necesitas
tu nombre, tu collar, la chapa
de identificación. Y necesitas
el derecho a espantar a los intrusos,
a quedarte en mi casa y
sentirla como propia,
a mí como algo tuyo
y a ti
como mi propio perro.





La antífona

L'Esprit souffle dans le silence
la où les mots n'ont plus de voix.
Anónimo

Y entonces otra vez
se vuelven elocuentes—la lluvia que gotea
de las ramas, las losas de la acera
desiguales sin más, los brotes que arrancara la tormenta
brillando en rojo intenso,
el silbador moteado, indiferente
y algo desaliñado—todo ello
halla su voz: la bendición empapa
el suelo y las semillas que duermen en invierno.





Pacto roto

Un rostro se hace viejo mucho antes que una mente.

Y muslos, brazos, pechos
adoptan una pose como de indiferencia.
Hartos del corazón que anheló tanto, prefieren olvidarse
de todas sus promesas anteriores.

Mas mente y corazón prosiguen
su plática animada,
discuten, se intercambian epifanías diversas,
a veces se les va toda la noche
en lamentos y antífonas.

Rostro y cuerpo les han tomado el pelo,

comparten soledad
sin saber bien qué hacer.





Denise Levertov
Antología poética
Traducción: Cristina Gámez Fernández y Bernd Dietz

domingo, enero 07, 2024

Cuatro poemas de Thomas Merton

Monjes trapenses trabajando

Ahora todas nuestras serretas entonan canciones sacras en este universo de madera
donde los robles se disparan como armas de fuego, y caen cual cataratas,
expandiendo su griterío entre las verdes espesuras del bosque.

Acércate, Jesús, a través de estas hileras de árboles,
y nos hallarás todavía adorándote en estas iglesias al aire libre,
cantando este otro Oficio con nuestras herramientas.
Con todo, instruye a tus hijos en el ajetreo del monte,
y permite que un rayito de sol alivie nuestras mentes
y nuestros arduos estudios.

Cuando el paso del tiempo dore el grano de los campos
azotando el sol en nuestras regiones,
ven a nosotros, Jesús, a través de los trigales
cuando nuestros dos tractores vengan a segarlos:
esparce alguna suave ráfaga de viento sobre la tierra de nuestro espíritu,
refresca los espacios donde nuestras oraciones se tornan cosechadoras,
y apaga nuestra sed, Cielo, con tus ríos de agua viva.





El río Ohio-Louisville

No es posible oír la algarabía de la ciudad
debido al gran silencio
de este lento fluir del río, sereno como el aire.

Ni el puente elevado, ni el tren que avanza sigilosamente,
ni los filos de las torres de alta tensión
batiendo al sol,
ni los cables suspendidos en el cielo;
ni el motor fuera de borda
blasfemando en la vehemente distancia como un crustáceo,
ni los gritos férreos de los hombres:
nada se escucha,
solo el discurrir callado y majestuoso del río.

Los trenes circulan durante el verano mudos como de papel,
y en la central eléctrica, la canción de la dinamo
es tan sutil como el algodón.
Toda vida es más apacible que la hierba
sobre la que levemente reposan,
como blancos pájaros yacentes,
las ropas de los bañistas.

Únicamente donde los nadadores flotan como caimanes,
y con ojos tan oscuros como la creosota
escudriñan las malvadas pasiones,
solo allí algo se percibe:
la fina voz salada de la violencia
que se lamenta, como un mosquito, en su hirviente sangre.





El lector

Señor, cuando el reloj da las campanadas
revelando la hora con frío estaño
y me veo encapuchado en este púlpito
esperando a que aparezcan los monjes,
contemplo los quesos rojos, y los tazones
todos rebosantes de leche en hileras sobre las mesas.

Mi lámpara está iluminada
(la encendí para leer
con una cadenilla tintineante).

Y los frailes descienden por el claustro
con hábitos ondulantes como el mar.
No los veo, pero escucho sus olas.

Es invierno, y mis manos se disponen
a repasar las páginas de los santos:
y a los árboles que tu luna ha congelado en las ventanas
mi lengua ha de cantar tu Escritura.

Entonces los hermanos se detienen en el escalón
(ante mí, que estoy en este púlpito
y ante Ti, que estás en tu crucifijo)
y bautizan con perlitas de agua las yemas de sus dedos,
perlas más pequeñas que este salmo mío.





Atardecer: conferencia telefónica

Esta noche al oscurecer
veinte pájaros cantores
ninguno de los cuales podría nombrar
resplandecen como rubíes
sobre el tendido eléctrico
ahora la luna está en lo alto
y ellos volaron

Pero un pájaro carpintero
todavía hace más solitaria la gélida oscuridad
puesto que estoy sin ti
y soy incapaz de olvidarlo

Te encuentras a doscientas millas de mí
con personas que apenas puedo imaginar
puedes incluso haberte marchado
a otro país donde el lenguaje del amor
nunca ha sido pronunciado

Tu voz en la sombra
tiembla de pena
¿Pero qué podemos hacer? Hemos sido escindidos
y el verdadero amor
algunas veces se convierte
en celebración de la agonía

La media luna en el cielo se dibuja
vivimos exiliados en lugares ignotos
y extraña es la casa
para los desconsolados

Nunca digáis que amamos
solo porque el amor es dulce
¿Qué tiene de dulce esta amarga
separación? Es la muerte
es el reino infernal
somos dos mitades deambulando
en dos mundos errantes

La media luna adorna la bóveda celeste
abandonamos el teléfono
ya ni siquiera el amor
susurra a través de los cables
que conectan con esa ciudad imposible

Qué triste parece el amor
cuando incluso nuestros sollozos
enmudecen.




Thomas Merton
Oh, corazón ardiente. Poemas de amor y disidencia
Edición y traducción: Sonia Petisco
Trotta, 2015

miércoles, junio 21, 2023

Cuatro poemas de Gary Snyder

Lluvia en Alleghany

de pie bajo la tormenta de truenos
goterones de agua
            --verano polvoriento--
bebemos cerveza después de conducir
toda la ruta de
            la cuenca de los ríos

laderas rocosas y coches abollados
es una tierra delgada y extraña
como la mano gastada de un minero
            & cómo nos gusta
tomamos cerveza y lluvia,
al parar en el camino,
en Alleghany

Alleghany California, hogar de la Mina Sixteen to One





Bistec

Allá arriba en el risco, las "steak houses"
llamadas "Las brasas"--llamadas
"El hogar"
con una vaca con una sonrisa disney en el letrero
o el orgullo del ganadero--una gran
foto a todo color de un semental Hereford
encima del letrero
su sangriento músculo rebanado
            se sirve;
            "poco hecho"

La Cámara de Comercio come ahí,
el conferenciante de visita,
ganaderos vestidos con trajes Denver,
expertos japoneses-americanos en nutrición animal
            desde Kansas,
            con abalorios budistas;

Y abajo junto a las huellas
en el barro helado, en los terrenos de pastoreo,
alimentadas con grano excedente
(la tierra estafada)
las vacas pacen--
sobrealimentadas.
Humean, patean,
pestañas largas, piensan con lentitud
al ritmo de su
respiración,
helada--despreocupada--
cielo de las praderas temprano por la mañana.





Dos cervatos que no vieron la luz esta primavera

Un amigo en un tipi en las
Rocosas del Norte salió
a cazar ciervos cola blanca con un
.22 y acechó a la manada
que dormitaba, disparó
a lo que él creyó que era un macho.
"Era una hembra y llevaba
un cervato".
Curó la carne sin
sal; la rebanó en el sentido
de las fibras.

Una amiga en la Sierra Norte
atropelló a un venado con el coche.
Se plantó tranquilamente frente a los faros,
"Y cuando la abrimos
tenía un cervato --así de largo--
tan pequeño--bien formado.
Tenía manchas. Y sus pezuñas pequeñitas
eran suaves y blancas".





Incendio de control

Lo que los indios
aquí
solían hacer, era,
quemar la maleza todos los años.
en el bosque, arriba en los cañones,
dejando al roble y al pino en pie
altos y limpios
con hierbas
y kitkitdizze debajo,
nunca con suficiente combustible
como para provocar un incendio.

Ahora, manzanita,
(un fino arbusto por derecho propio)
se amontona debajo de los nuevos árboles
que junto con el azote de la explotación forestal
y un incendio pueden liquidarlo todo.

El fuego es una vieja historia.
me gustaría,
desde un sentido de orden útil,
y de respeto a las leyes
de la naturaleza,
ayudar a mi tierra
con un incendio, un incendio
caliente y limpio.
               (las semillas de manzanita solo se abrirán
               tras un incendio
               o una vez digeridas por un oso)

Y entonces
Se parecería
más,
a cuando pertenecía a los indios

Antes.





Gary Snyder
La Isla de la Tortuga
Traducción: José Luis Regojo
Kriller 71, 2017

sábado, enero 14, 2023

Siete poemas de William Carlos Williams

Poema de Jersey

vista de árboles de invierno
frente
a un árbol

en primer plano
donde
junto a la nieve recién

caída
yacen 6 leños listos
para el fuego





El mundo reducido a una imagen reconocible

a punto de curarme de una enfermedad
hubo una lámina
probablemente japonesa
que me atrapó por completo

una imagen absurda
excepto porque era lo único que yo podía reconocer
la pared cobró vida para mí en esa lámina
y yo me aferré a ella como una mosca





Los chismosos

Bloqueando la acera de modo
que tuvimos que rodearlos
3 viejos cuidadosamente
peinados y perfumados
recién salidos del barbero
como en una caricatura de Daumier
reflejando estos tiempos estaban
discutiendo con acento extranjero
uno con la mano rodeando
la oreja para no perder
palabra de las nuevas de Rusia
sobre un avistamiento
de la cara oculta
de la luna





Ejercicio No. 2

La chimenea metálica
de la estufa de mi vecina
me saluda entre las hojas nuevas

es una casa pequeña
adyacente a la mía, que es más grande
en 3 años he llegado a saber

muchas cosas de aquella señora
anciana como yo mismo
nos saludamos

a través de los setos
mi esposa le regala flores
nunca nos hemos visitado



Lirios

una explosión tal de lirios
que habiendo bajado
al desayuno

buscamos por las
habitaciones
aquel

olor dulcísimo y al
principio no pudimos
descubrir su

origen entonces un azul
como del mar
llegó

sorprendiéndonos de entre
aquellos pétalos como
trompetas





Canción

Preferiría leer un relato
sobre un remoto
pantano en Carolina donde

la garza blanca cría
protegida de los
cazadores alcanzable solo a través

de unos troncos medio hundidos
un lugar de difícil acceso las hembras
construyendo sus nidos

bajo el calor sofocante los machos
esplendorosos en el cortejo
que atestiguar

cómo su ancha pelvis
la vuelve torpe en la
huida...

pero he olvidado la belleza
que no es sino un bálsamo
cuando nuestro tiempo

se ha consumido ¡y las aflicciones
nos llevan
a comer del mismo plato!





Poema

al recibir una postal
largamente esperada
de un poeta al que quiero
pero

de quien disiento
en cuanto
a la técnica poética
moderna

me emocionó mucho
saber
de él si
bien aún no

concede el punto
y ni siquiera es
consciente de lo que implica
no importa

su estilo
tiene otras virtudes
particulares
que me fascinan





William Carlos Williams
Poesía reunida
Traducción: Juan Antonio Montiel
Lumen, 2017.

martes, junio 21, 2022

El libro de las setas (fragmento)

X



           (4) "Al final incluso la ley desaparece"
p. 298. Una consumación que deben devotamente desear
        todos los buenos cristianos, nietzcheanos y
                                               marxistas.
           (5) El terror policial desaparece, p. 413.
                      Y la policía desaparece, p. 297: "un
     progresivo vaciamiento de las formas legales y una
                                           consiguiente adquisición de
           técnicas humanas que vuelven la gendarmería
innecesaria."
           (6) Más allá del bien y del mal:... ¡Hurra!
                         (Norman O. Brown)

                                     El año pasado, durante
                              las tres últimas semanas de
                              agosto, el bosque se llenó
                                      del fuerte
                       olor a humedad de los hongos
               pudriéndose, pero este año he visto
           muy pocos hongos y no he percibido ese
      olor para nada, —una ausencia aún más notoria
     para las ranas y los sapos. (Henry David Thoreau)

                       nacimiento de la naturaleza humana.

           La casa de Lois. Lake Welch. The Land.
             Parkway. Calls Hollow Road. Route
                     202. Letchwork Village.
               Stony Point. Palisades Interstate
                     Park. 2010. Cataratas de
                                          Minisceonga.
                              Craterellus cantherellus.
                           Fresas. Clitopilus
                                  abortivus. Montañas
                                    Ramapo. Balancing
                          Rock (cenizas de mamá y papá:
                donde deseo que las mías sean esparcidas.)
                            Antes, comillas. Lepiota
     procera. Cibarius. Edulis. Agaricus
              campestris. Comenillas. Embalse. (Mapa
                                       mostrando localizaciones)

                                         Amateur
                                                  (The Mycophile)

                                    Nos habíamos dado las buenas noches.
Recorrimos una manzana hacia el este y dimos media vuelta.
                                                  Jap mientras tanto había
                                       cruzado la calle hasta el
             parque infantil. Estuvo moviendo la rama
                               de un ginkgo. Hiroshi lo miró
                                             hasta que se perdió de
           vista.

        Veo algunos peces como flechas en los arroyos.
      Entre el invierno y el verano... un inconmensurable
                                                           intervalo.
        (Henry David Thoreau)

                                La mente no es la mente (en el
        sentido ordinario), sin embargo, no es no-mente.
                                         (Hsi Yun recogido por
                                                   P'ei Hsiu)

                Kanawaukee Circle. Route 210. A
            Southfields. A Land. (Mapa mostrando
                             localizaciones y direcciones)

                                La técnica (sin objeto) es un
        servicio público: proporciona flexibilidad,
                                          acerca al
                                  desconocido. No se guía
                               emocionalmente: podemos
        seguirla con seguridad. Está inspirada: ignora
                           las fronteras. No prefiere
      a una persona o a otra. "Todo supervisado por
                 las Máquinas de la Providencia".

                                                hojas

                                            Giorgio, John, Lois,
      John and Edith: al amanecer, fresas.

                                      Al oír que entiendes de setas
                                  la Mayoría de la gente
                          preguntA
                         si has teNido
                                    vIsiones
                                 jusTo
                                     Ayer recibí una postal

         de personas totalMente desconocidas
                                  qUe habían encontrado
                      montoneS de amanitas y querían
                          saber Cómo
                            "extrAer sus poderes".
          no puedo ayudaRlos. algunos autores
          hablan de combInar la seta con jugo de
                                             arándanos. ninguno
                  que yo sepA, describe la manera
                                       o las cantidades.

             colMenillas
                  Y éstas
                  Consisten
                  Expandidas
                  Llamadas
       dependIendo
            círcUlo
       desde Mí.

             Algunos de mis amigos tienen poco interés por
                             las setas. David y M.C. a menudo
                                              las rechazaban.
                  Carolyn Brown no las desea
   sobremanera.

                            Caprini licuados.

                                                 y lucha de la
                                      Revolución Cultural.
                         Hoy, la concepción elitista ha muerto.
                               La educación en China ya no es
                 competitiva ni un camino para
                                      la promoción personal y
        la mejora del status. El trabajo en fábricas o en
                     el campo ha sido aceptado y forma
                                                         parte de la
            experiencia educacional de cada niño.
                                                      (Felix Greene)
              Sono
             Parecchi
    hannO
        peR
conoscEre
      noStri.

                                             El Kama está en marcha:
                            va tanto hacia el Artha
                        (Fuller, China) como hacia el Dharma. Si no
      se hubiera movido, hubiéramos podido quedarnos en
                            la pericia (Boulez, por ejemplo).
                  El mero tacto hace aparecer el amor. Pero
                          ahora ese tocar debe ser verdadero y
              utilitario. (Moksha entonces). Después de haberla
    hecho, Fuller se dio cuenta de que su cúpula era hermosa.





John Cage
El libro de las setas
Traducción: Francisco Deco
Universidad de Castilla la Mancha, 2012.

sábado, mayo 07, 2022

Cuatro poemas de Jack Spicer

Poema sin un solo pájaro

¿Qué quieres que te diga
Cuando me pides ayuda, cariño?
No conozco el futuro
Ni el poema que
Vamos a escribir.
Suicídate. Enloquece. Personas más buenas
Que tú o yo lo han intentado.
Alguna vez te amé pero
No conozco el futuro.
Pero sé que amo la fortaleza en mis amigos
Y la nobleza
Y detesto cómo sus cuerpos se agrietan cuando mueren
Y se los comen las imágenes.
Se acabó la fiesta. Se acabó el picnic.
Enloquece. Suicídate. Nada quedará
Cuando mueras o enloquezcas,
Solo la calma de la poesía.





"Sé valiente ante las cosas..."

Sé valiente ante las cosas con tal de que
Con tal de que
Con tal de que la trama se complique
Con tal de que sostengas un universo pequeñito entre tus
                 manos: hecho con hebras de aceite, pelos de gato,
                 tabaco, restos
De lo que una vez fue vasto.
Como lo fue una vez con tal de que, la trama se complique.
                 Sé valiente ante los filósofos nocturnos, las cajas
                 oxidadas, todo
Lo que posea dimensión.
Como si tuviera un pie de ancho
Alto, cuadrado, tan largo como las cajas

Eran.





Quince propuestas falsas contra dios (fragmento)

V.

Cuando la casa cae te preguntas
Si alguna vez habrá poesía
Y tiemblas entre maderones pensando
Si habrá alguna vez poesía
Cuando la casa cae tiemblas
En los maderos huecos de tu poesía.
La belleza es algo tan escaso, cantó Pound.
Muy pocos beben de mi fuente.





Elegías imaginarias (fragmento)

1.

Poesía, ciega como una cámara
Viva sólo por un segundo. Click,
El temblor del párpado antes del movimiento
Casi simultáneo con la palabra.
Nadie elige el parpadeo y la ceguera
Tras el instante. Nadie elige
Ver el patrón platónico de pájaros en vuelo continuo
Mucho después de que la corriente de pájaros ha caído o anidado.
Por fortuna para nosotros existen cosas visibles como los océanos
Que nos rodean siempre,
Continuos próximos y disciplinados
Hasta percibir
Percibir
Pero no tan visto
Como hemos previsto
Cuando alabo al sol o algún dios de bronce derivado de él
No creas que no preferiría alabar al alto chico rubio
Que se comió mis papas fritas en el Red Lizard.
Ocurre que no lo veré al abrir los ojos
Y veré el sol.
Cosas como el sol siempre están ahí al abrir los ojos
Insisten como la respiración.
                            Uno solo puede adorar
Estas frías oraciones por sostener
Lo que es absolutamente temporal.
Pero no tan dulce.
Lo temporal tienta a la poesía
Tienta a las fotografías, tienta a los ojos.
Desde las fotografías
Conjuro a los pájaros
El niño
La habitación en la que comencé a escribir este poema
Todo
Lo que mis ojos han visto o podrían haber visto
Amo
Amo el movimiento de los párpados
Veo
La fría poesía
Al borde de su imagen.
Es como si conjuramos a los muertos y ellos solo hablan
A través de nuestras malditas trompetas, a través de nuestra maldita médium:
"Soy la pequeña Eva, una princesa negra del cielo soleado".
La voz suena rubia y alta.
"Soy la tía Minnie. El amor es dulce como la luz de la luna aquí en el cielo".
La voz suena rubia y alta.
"Soy Barnacle Bill. Me hundí con el Titanic. Me levanté en el cielo salado".
La voz suena rubia, suena alta, suena rubia y alta.
"Nuestro adiós desde la tierra del espíritu, desde la dulce tierra
platónica del espíritu. No puedes vernos en la tierra del espíritu, y
nosotros no podemos ver nada".





Jack Spicer
After Lorca y otros poemas
Selección y traducción: Hugo García Manríquez
Matadero/Universidad Iberoamericana, 2022.

martes, agosto 11, 2020

Taxonomía

A la manera de las pinturas de castas
de Juan Rodríguez Juárez, c. 1715

1. De español y de india produce mestizo

El lienzo es un cielo plomizo
     tras ellos, cargado
con palabras, con letras doradas que inscriben
     la ecuación de la sangre

esto más esto es igual a esto, como si fuera
     un contrato con la naturaleza, o
un rótulo de un museo,
     etnográfico, preciso. Observa

cómo la mano del padre, debajo
     de su corona de encaje,
acaricia la cabeza de su hija;
     ella es casi tan blanca

como él, calidad. Mira
     en el broche de su cuello,
cómo la puntilla enmarca su rostro.
     Es una niña, sostenida

sobre el hombro izquierdo del sirviente,
     atada a él
por una cincha, por un pañuelo azul sencillo
     anudado a su garganta.

Si el padre, con la mano
     en su cráneo, adivina,
como lo hace el fisonomista,
     los misterios

de su naturaleza, prolijos,
     legibles en su carne clara,
en el suave rizo de su pelo;
     no podemos saberlo: es tan dulce

la forma en que la contempla.
     La madre, mirándolo
de soslayo,
     con un pañuelo en la cabeza

blanco como la cara del hombre,
     con su peluca empolvada, hace un gesto
con una mano, la forma
     de la letra C. Mira,

parece decir,
     lo que hemos hecho.
El sirviente, que todavía es un niño, estira
     el cuello, vuelve su cara

hacia todos ellos. Él es oscuro
     como la historia, es el origen de la palabra
nativo: el peso de la sangre,
     una dueña pálida sobre su espalda.




2. De español y negra produce mulato

Sin embargo, los siglos no han apagado
la aspereza de la expresión del niño.

Si hay alguna luz dentro de él, no resplandece
en la pintura que sostiene su cara

de perfil --con la frente redonda, los ojos
casi cerrados bajo una ceja poblada--.

Aunque dentro, el padre del chico permanece de pie
con su abrigo y su sombrero. Como si acabara de llegar,

o se estuviera marchando. Lo vemos
ausente, liándose un cigarrillo, miope,

sus párpados trazados frente al niño
pasan delante de él. En la cocina,

la madre del niño se retuerce, vigilante,
con el cuello girado sobre su espina dorsal, rojos abalorios

unidos a su garganta como un collar de sangre,
su cara es tan negra que casi desaparece

en el lienzo, en la pared oscura en la que
contemplamos las palabras que los nombran.

¿Cómo podemos interpretar todo esto?
Cambiar las palabras que hay sobre sus cabezas,

poner algo más en lugar del niño,
una mesa, quizás, sobre la que el hombre pueda dejar

el sombrero, o un perro al que honrar con
la bendición de su tacto, y la historia

cambia. El niño es un palimpsesto de la pintura,
capas de color, la historia lo representa

con el más perfecto matiz intermedio.
Antes de esto él no era nada: un lienzo

en blanco, antes que la imagen o la palabra, antes
de que la última pincelada lo fijara para siempre en su lugar.




3. De español y mestiza produce castiza

¿Cómo no ver
     en este gesto

la mentalidad
     de la colonia?

En los brazos de la madre,
     la niña, colgada

de sus entrañas
     la oscura cuna

de la sangre mezclada
     (llamémosla México)

se vuelve hacia el padre,
     alcanzándole

como de regreso a España,
     a la promesa de la alquimia

de la sangre, tres simples pasos
     hacia la pureza:

de un español y un indio,
     un mestizo;

de un mestizo y un español,
     un castizo;

de un castizo y un español,
     un español.

La vemos aquí,
     una generación después,

casi resbalándose
     del cuidadoso abrazo de su madre.




4. El libro de castas

Llamémoslo el catálogo
     de sangres mixtas, o

     el libro de nada:
          ni español, ni blanco, sino

mulato torna-atrás (o
     tente en el aire) y

la morisca, el lobo, el chino,
     zambo, albino y

el no-te-entiendo, el
"I don't understand you".

     La guía de la colonia,
          el registro de cada nacimiento cruzado,

es la tipología de la mancha,
     de la pintura, la tacha, la mota mancillada:

     lo que puede ser purificado,
          y lo que no, el negro destino

de Canaán. Parece
     un chiste verde: ¿cómo llamas

     a ese espacio entre
          las oscuras geografías del sexo?

Llamémoslo la mancha: como en
     No es ni lo uno ni lo otro,

     ilícito y todavía hoy nombrando
          lo que hay en medio. Entre

sus padres, la niña,
     la mulata torna-atrás,

no puede escapar de su abrazo,
     del tríptico que hace sus cuerpos

en la pintura, en la sangre: su nombre
     está escrito en el Libro

     de castas --todos sus iguales están como ella
          cautivos de una palabra--.





Natasha Trethewey
Versión en español: Nieves García Prados
Tomado de Antología de poetas laureados estadounidenses (1937-2018)
Selección, prólogo y mayor parte de las traducciones: Luis Alberto Ambroggio
Vaso Roto, 2019.

martes, julio 28, 2020

Cinco poemas de Louise Glück


Amapola

Lo mejor
es no tener
mente. Sentimientos:
ah, ésos sí,
y me gobiernan. Tengo
en los cielos un señor
llamado sol, y me abro
para él, le muestro el fuego
de mi propio corazón, fuego
como su presencia.
¿Qué sería tal gloria
sino corazón? Oh, hermanos y hermanas,
¿fueron como yo alguna vez, hace mucho,
antes de ser humanos? ¿Se abrieron
una sola vez, y nunca más?
Pues a decir verdad
ahora estoy hablando
como ustedes. Hablo
porque estoy destrozada.





Amor perdido

Mi hermana pasó toda una vida en la tierra.
Nació, murió.
Entretanto,
ni una mirada atenta, ni una frase.

Hacía lo que todos los bebés:
lloraba, pero no quería comer.
Mi madre la abrazaba, queriendo cambiar
primero el hado, después la historia.

Algo sí cambió: al morir mi hermana,
el corazón de mi madre se volvió
muy rígido, muy frío,
como un pequeño medallón de acero.

Comenzó a parecerme que el cuerpo
de mi hermana era un imán. Lo sentía
atraer aquel corazón hacia la tierra,
para hacerlo crecer.





La entrada

Quería quedarme como estaba,
quieta, como el mundo no sabe estar,
no a mediados del verano, sino justo antes
de que se forme la primera flor, el momento
en que nada aún es pasado,

no a mediados del verano intoxicante,
sino a fines de la primavera, el pasto aún
no crecido a orillas del jardín, los tiernos
tulipanes apenas comenzando a abrir,

como un niño rondando la entrada, observando
a quienes van primero,
un tenso montón de piernas, atento
a las fallas de los demás, los titubeos a la vista

con la feroz confianza niña del inminente poder
preparándose a vencer
estas debilidades, a no sucumbir
ante nada, justo el tiempo

anterior al florecimiento, la época magistral

antes de la aparición del don,
antes de la posesión.






Lamento

De repente, después de la propia muerte, los amigos
que nunca se pusieron de acuerdo
ahora sí lo hacen acerca del carácter de uno.
Son como una casa llena de cantantes
que siempre ensayan la misma partitura:
fuiste justo, amable
y tu vida fue afortunada.
Sin armonía. Sin contrapunto. Sólo que
ellos no representan un papel:
se llora en serio.

Por suerte, ya estás muerto, si no,
el asunto parecería nauseabundo.
Mas cuando eso llega a su fin
y los asistentes se van, frotándose los ojos
pues el sol deslumbra como nunca
después del encierro de una mañana
con observantes de la rectitud misma
si bien la tarde, y septiembre...
cuando el éxodo comienza,
es entonces cuando has sentido
la punzada de la envidia.

Los amigos, estos vivos, se abrazan,
chismosean un poco en la banqueta
conforme el sol se hunde y la brisa nocturna
encrespa los chales de las mujeres...
He aquí, sí, el significado
de "una vida afortunada":
significa
existir aquí y ahora.





Una Obra de Ficción

Al dar vuelta a la última página, después de muchas noches,
me hallé envuelta en una onda de tristeza.
¿Dónde acabaron todas estas personas que me parecían tan reales?
Para despejarme el pensamiento, salí caminando con rumbo a
la noche; instintivamente, encendí un cigarro.
En medio de la oscuridad, el cigarro resplandecía,
     como un fuego encendido por un sobreviviente.
¿Pero quién vería esta luz, este puntito entre las estrellas infinitas?
Me quedé parada un rato en la oscuridad, con el cigarro brillando
     y empequeñeciéndose,
a cada fumada pacientemente destruyéndome.
Qué pequeña, qué breve.
Breve, breve, pero ahora se me había metido muy dentro,
     cosa que no harían nunca las estrellas.





Louise Glück
Tomado de Imperfecta semejanza II. In nomine vocis. Ulteriores meditaciones en torno a la traducción poética, de Pura López Colomé.
Evidentemente, las versiones al español de estos poemas son de Pura López Colomé.
UNAM, 2018.

martes, julio 07, 2020

Cuatro poemas de Jack Spicer


Berkeley en tiempos de la peste

La peste se apoderó de nosotros y de la tierra bajo nuestros pies,
Crecía como un hervor, envolviéndonos en su interior.
Aguardamos, el cielo azul estremecido por un segundo
Se volvió negro con tanta muerte.

La peste se apoderó de nosotros y de nuestras sillas,
Con paso cauteloso entró en la habitación
(discutíamos a Yeats); se detuvo por un segundo
Sonrió luego y nos hizo morir.

La peste se apoderó de nosotros, reía, nos daba otras proporciones,
Nos hinchaba hasta el delirio.
Sucumbimos portentosamente; sufrimos por un segundo
Pero nos dejó una cierta calma en los ojos.





Cualquier tonto puede meterse al océano

Cualquier tonto puede meterse al océano.
Pero hace falta una diosa
Para salir de uno.
Lo que es verdad de los océanos es verdad, claro,
De laberintos y poemas. Cuando empiezas a nadar
entre las corrientes del ritmo y el alga de la metáfora
Hay que ser buen nadador o haber nacido diosa
Para volver de ellas
Mira esas nutrias marinas meciéndose rabiosas
En la mitad del poema
Inquietas y dóciles juegan donde
el agua apenas tiembla
Podrás abrirte paso entre olas y rocas
Hasta la mitad del poema y tocarlas
Pero probar el agua bendita
Despierta el deseo del regreso
El inicio del gozo.
A menos que seas un poeta o una nutria o algo sobrenatural.
Te ahogarás, querida. Te ahogarás
Cualquier griego puede meterse a un laberinto
Pero hace falta un héroe para salir de uno.
Lo que es verdad de los laberintos es verdad, claro,
Del amor y la memoria. Cuando empiezas a recordar.





Improvisaciones a una frase de Poe

"La indefinición es un elemento de la música verdadera".
La concordia inmensa de lo que
No se presta a definiciones. La gaviota
Solitaria en el muelle se revienta la cabeza a graznidos
Por ningún pez, ninguna gaviota,
Ningún océano. Como absolutamente despojada de significado
Como un corno francés.
Ni siquiera una orquesta. La concordia
Solitaria en un muelle. La concordia inmensa de lo que
No se presta a definiciones. Sin peces
Sin gaviotas, sin océano: la verdadera
Música.





Psicoanálisis: una elegía

¿En qué estás pensando?

Pienso en los inicios del verano
Pienso en las lomas mojadas bajo la lluvia
Anegadas. Derramándose
por hectáreas vacías de encinos y manzanitas
sobre viejas matas verdes enroscadas bajo el sol,
el chamiso, la salvia, y la mostaza de primavera.
O el viento caliente que baja de Santa Ana,
enloqueciendo las colinas
como racha de aire con un poco de arena
hiriéndolo todo y haciendo dulce a la semilla.
O en la ciudad donde los árboles de durazno
son extraños como los potros jóvenes,
y hay papalotes atrapados en los cables
de las lámparas de la calle,
y las alcantarillas ahogas con ramas muertas

¿En qué estás pensando?

Pienso que me gustaría escribir un poema tan lento como un verano
que se demora y no empieza
como un 4 de julio en algún lugar en la mitad de la segunda estrofa
después de una lluvia inusual
California parece ensancharse en el verano.
Me gustaría escribir un poema tan largo como California
y lento como el verano.
¿Me entiende, doctor? Tendría que ser tan lento
Como la punta del verano.
Lento como el verano
En un día de calor tomando cervezas cerca de Riverside
O en medio de algún camino al rojo vivo
Entre Bakersfield y el Infierno
Esperando a Santa Claus

¿En qué estás pensando ahora?

Pienso en que ella se parece mucho a California.
Cuando no se mueve su cuerpo es como un mapa. Por su piel
Cruzan carreteras vacías
Enormes carreteras vacías
Por las que cruza la luna buscando liebres
En las noches calientes de verano.
Pienso en que su cuerpo podría ser California
Y yo un triste turista rico del Este
Perdido en algún lugar entre el Infierno y Texas
Viendo el mapa de una California ancha, húmeda y que danza
Una que jamás he conocido.
Envíame algunas postales baratas, mujer,
Envíalas.
Una con la foto de cada uno de tus pechos evocando
Extraños monumentos nacionales,
Una de tu cuerpo vasto como una carretera de tres carriles
A veintisiete millas de una habitación
En el hotel más viejo del mundo.

¿En qué estás pensando?

Pienso en cuántas veces este poema
Se repetirá. Cuántos veranos
Torturarán a California
Antes que los malditos mapas ardan
Antes que el cartógrafo desquiciado
Caiga al suelo para poseer a
La dulce y espesa tierra de la que se ha estado escondiendo.

¿En qué estás pensando?

Pienso en que un poema puede continuar para siempre.





Jack Spicer
My Vocabulary Did This to Me: The Collected Poetry of Jack Spicer
Wesleyan University Press, 2010.
Traducción: Hugo García Manríquez
Estas versiones son parte de un libro próximo a publicarse por la editorial Matadero y la Universidad Iberoamericana.

domingo, junio 07, 2020

Diario: cómo mejorar el mundo (sólo se conseguirá empeorarlo) (fragmentos)


                                                                      VI.
                   Dicen que la música totalmente determinada y
                   la música indeterminada suenan igual.          Yo
                                      visité a Hamada.          Levantándose
del torno, dijo     No me interesan los
                   resultados: sólo seguir adelante.          El arte
  está en camino de llegar a lo suyo: la vida.
  El lago es indefinido.          La tierra que lo
  rodea descansa sobre él oscureciendo su forma, forma
       que necesita permanecer no revelada.          Cantada.
     "Mundo flotante."          Lluvia, cortina que impide ver más allá de la
superficie del lago barrida por el viento: segundo aspecto
  (hay otros, me dice, uno con
neblina ascendente).          Ayer era quietud
               y reflejos, grupos de burbujas.          Un
                      jardín americano: agua, no arena,
                           vegetación, no piedras.          Truenos.
Sin proponérmelo, estoy yendo de lago
             en lago.          Airesalado.          Lago Salado.







                                               XX.        ¿Qué es un dibujo?
                     Ya nadie lo sabe.        ¿Algo
                     que no requiere que se espere uno a que se seque
           mientras lo está haciendo?
                           ¿Algo sobre papel?         El director de museo
                      dijo (Tobey, Schwitters) "Es una
                cuestión de énfasis."        Día de dar gracias.
Arte.       Plan de transportes (a la larga totalmente
                        gratuitos, los vehículos reconocidos
como lo que son: extensiones de cada ser humano
     y de su equipaje): las distancias cortas
                           carísimas (tomar taxi por una cuadra
                                  es un lujo), los viajes largos baratísimos
(cruzar continentes, océanos).        ¿Y el efecto del
                      video-teléfono sobre los viajes?        ¿Qué nos
                         quedemos en casa, satisfechos como dioses de la
                      impresión que daremos de
                      estar en todas partes al mismo tiempo?







                                                    XXIX. POBLACIÓN.

El arte ha borrado la diferencia entre el
        arte y la vida.          Ahora hay que dejar que la vida
                   borre la diferencia entre la vida y el arte.
                      La vida que propone Fuller es arte: ciencia
            de diseño total, inventario de recursos
                      mundiales (si hay existencias suficientes
         de cobre ya procesado, volver a usarlo, no extraer más:
                      hacer lo mismo con las ideas).        El mundo
      necesita que lo organicen.        Será como vivir una
                      pintura de Johns: las Barras y las 
         Estrellas serán los servicios, nuestras vidas
cotidianas las pinceladas.        McLuhan: El trabajo
              es obsoleto.        ¿Por qué?        El trabajo es
              una entrega parcial a una actividad.        Ahora la actividad
es necesariamente entrega total (piénsese en
              el trabajo de los artistas, trabajo que no tiene que ver
         con la ganancia).        ¿Por qué entrega total?
                      Electrónica.        ¿Por qué todo-al-mismo-tiempo?
         Así somos nosotros-son las cosas.        Yathabhutam.

              En donde hay un antecedente de
      organización (arte), introducir el desorden.
        En donde hay un antecedente de
                              desorganización (sociedad mundial),
            introducir orden.        Entre estas directivas
no hay mayor oposición que
                                   entre la montaña y el clima
     primaveral.      ¿Cómo puedes creer esto cuando
                            crees aquello?      ¿Y cómo no?
Larga vida.







                         LVIII.       (La música lo ha dejado
perfectamente claro: tenemos todo el tiempo
   del mundo.        Lo que antes nos tomábamos tímidamente
                 ocho minutos en tocar ahora lo extendemos
                 a una hora.        Personas que creen que no
   estamos haciendo nada platican con nosotros mientras
               tocamos.)        La conferencia de Suzuki sobre Yu,
   el principio del no-conocimiento, un
        no-conocimiento que jamás ha de convertirse en conocimiento.
              Hacia el final se rio suavemente,
sin expresar autosatisfacción, y
                   dijo: "¿No es chistoso?        ¡Hago todo un viaje
        desde el Japón para explicarles algo
            que por su propia naturaleza es
                    inexplicable!"        Un compositor, que ya no
dispone los sonidos dentro de una pieza de música, sino que simplemente
                     facilita una empresa.      Usando un
            teléfono, localiza materiales,
                      servicios, consigue el dinero necesario para
            pagarlos.







                                                            LXXX.        Antiguo
                           decreto imperial chino:     ¡Quemen los
                  libros!        Para obtener los libros que no han
   sido escritos todavía, prohibir la lectura de los que están en los
libreros.        El fuego reemplaza al polvo
         produciendo cenizas benéficas.        Intentamos
      la conversación (entre ingenieros y artistas).
          Descubrimos que no funcionaba.        Al último
    momento, nuestras profundas diferencias
(¿distintas actitudes respecto del tiempo?)
impedían el funcionamiento.        Lo que cambió
                   las cosas, volvió posible la conversación,
               produjo cooperación, devolvió
               el deseo de seguir adelante, etc.,
      fueron las cosas, las cosas mudas e inanimadas (una vez
                    en nuestras manos generaban pensamiento,
                lenguaje, acción).        Digamos que se pueda
organizar una serie de conferencias de las grandes potencias sobre la guerra.
Exigir que las conferencias sean públicas, se transmitan por televisión,
vía satélite, utilizar todos los recursos posibles. Aumentar su
              frecuencia.        De una manera o de otra
hacer que el juego sea visible (que se vean movidas) y lo pueden ver
         tal como es los que tengan tiempo e
     interés en observarlo.







John Cage
Del lunes en un año
Traducción: Isabel Fraire
Alias, 2018.