Pinsky en Los Simpson
Lisa Simpson va a la universidad,
y escucha a Robert Pinsky
recitar el poema.
Lento salterio, otoñal gaviota zalamera:
Basho y sus amigos salen a mirar la luna,
en verano, un arcoíris de gasolina en los charcos...
Liam menciona a Basho, y me habla
de aquel haiku que escribió hace unos días.
El gato duerme
sobre la barda gris;
sueño de otoño.
Una caricatura dibuja el poema.
Así el sueño del gato,
el amor que siento por mi hijo.
Sam's
No me gusta ir al Sam's. Hasta hace unos años,
yo retozaba en el fango de una idea más simple
y conformista; recorría los estrechos pasillos de tiendas
menos elevadas.
Mi esposa afirma que economiza. Me habla de marcas y precios.
Me habla de cómo rinden ciertas cosas.
Mientras mira la etiqueta
de una botella enorme de vinagre de manzana, me acaricia la cabeza.
Yo no tomo vinagre de manzana, pero ella dice que es saludable.
No sé si ella lo toma,
o si lo usó en el pollo de aquel día, como dijo.
Frente a los refrigeradores de cortes finos,
pienso en el vecino que me pidió prestados doscientos pesos.
Me explicó por qué los necesitaba.
No le creí. Le enseñé los bolsillos vacíos.
Yo necesito el precio de cierto tipo de consuelo
el día de hoy. No hay nadie
en el departamento de vinos y licores.
No me gusta ir al Sam's.
Escalera
A mi padre
Cuando era niño,
disfrutaba de oler libros viejos:
papá vendía cosas usadas en los mercados,
y yo siempre le ayudaba a poner su puesto.
Me gustaba oler mucho Las uvas y el viento.
¿La poesía tiene aroma?
Y no sólo me gustaba olerlo.
También a veces lo leía.
No entendí por qué Neruda
recargaba las palabras como escaleras:
escaleras anchas, escaleras delgadas.
¿Bajar? ¿Subir? Copiaré estos poemas
para componerlos, pensaba.
Alkaíd Marino
La delgada costumbre de lo vulnerable
Editorial Praxis, 2023
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