Un poema de Carlos Gutiérrez Alfonzo

Itinerantes



éramos
                  hojas
                                del campo
ésas
            las cortábamos
      y
               como
aretes
             éramos



*



ya nos vamos
                            ¿ya son las nueve?



*



la
       miramos      sus ojos
brillaban      el
destino



*



a como viene
                            yo
                                                 lo topo
si es tiempo
                           de machete
                                                 de

machete
si tiempo
de matancero
                           de
matancero
                       pobre
                                    y
                                            libre

mejor



*



no
            hay tiempo
                                      de una vez
                                                           fresca
mitad
posada



Carlos Gutiérrez Alfonzo
Poema inédito cedido por el autor para Nueva Provenza

Tres poemas de Alkaíd Marino

Esmaltes

Siempre me gustó mamá.

Me gustaba el aroma de su bolso:
de su perfume; el tabaco; los cosméticos.

Me gustaba mirar los ademanes
que utilizaba en sus pláticas
de amor
con sus amigas.

Alguna vez fui el hombre de la casa;
me dejó pintarle las uñas:
el color vino
en sus manos blancas.

Memoricé la marca
de los esmaltes

para el día
en que me convirtiera
en ella.




Teorema de la tristeza

De niño me levantaba
por las noches
a revisar que las llaves del gas
estuvieran cerradas.
Vigilaba la calle desde la ventana
de mi cuarto; salía a la zotehuela
a alborotar con ruidos
a los perros
de los vecinos.

Soy de esas personas
que evitan las líneas divisoras
en los pasos peatonales;

que se lavan las manos
más de tres veces
cuando van al baño;

que dicen la palabra cerrar
cuando están
por apartarse
de alguna puerta.

Mi siquiatra sabía cómo llamarle
a todo esto.
No me interesa recordar
sus palabras.

Conté 65 azulejos
en aquel baño público.

Yo le llamo tristeza.




Día del nieto

Mi abuelo le llamaba día del nieto.
Toda la familia se reunía: abrazos.
Besos. Pellizcos de mejilla.

¿Cómo vas en la escuela?
¿Te has portado bien?
¿Obedeces a tu mamá?

Todos nerviosos en el patio
de esa enorme casa.

Los primos ricos y los casi ricos.

Ambos grupos muy talentosos:
ejecución de chacos. Canto.
Actos de magia.

Artistas natos.

Y los sin chiste: reprobados, sin dinero,
callados, rezongones,
los que no comíamos el jocoque
del abuelo.

En la noche era el espectáculo.
Como en un circo,
los nietos
(primos ricos y casi ricos)
preparaban sus increíbles actos.

Los sin chiste,
su humillación.




Alkaíd Marino
A las fracciones papá les llamaba quebrados, algo tenía que romperse
Liliputienses, 2025

Cinco poemas de Luis Eduardo García

Lepidodactylus lugubris

Durante meses
escuché su canto nocturno
imaginando sus plumas
de color amarillo cromo
agazapadas
en la oscuridad, su nido
hecho de ramitas y basura
listo para alojar
a sus polluelos todavía
faltos de brillo. Varias veces abrí la puerta
después de escucharlo
para buscar su cuerpo a medianoche
pero solo encontré silencio
y aire frío. Cuando descubrí que el sonido
jamás salió de un pájaro
sino de un pequeño reptil
de unos seis centímetros
refugiado en el hueco de una viga
un ornitólogo cayó muerto en su patio
a nueve mil novecientos
catorce kilómetros de aquí.





Tan dulces y tan frías

Lo que nunca supimos
fue que una mano recogió los huesos
del bote de basura, los rompió
con una puerta hasta extraer las semillas
y las puso en una bolsa de plástico
con un poco de tierra
dentro del refrigerador. Tras un par de meses
en ese pequeño invierno, las semillas
germinaron. La misma mano las clavó
en la tierra con una calidez
muy parecida al amor
(o a las secadoras de pelo). Dos semanas
después, un verde
brillante brotó de la oscuridad. Dos semanas
después, se apagó. A veces la dulzura se acaba
porque sí.





Monstera adansonii

Puedo imaginarme
que el primer botánico que se encontró con ella
sintió la tentación de llamarla
Cara de fantasma. También puedo imaginarme
que el segundo botánico que se encontró con ella
dijo molesto:
claramente es una Cara de fantasma. A mí me gusta
jugar a que sus huecos
son mis nuevos ojos. Entonces veo a través
el cielo, los cables, las ramas
y parecen primeros planos
de varios tipos de peces muertos. Puede sonar
estúpido, pero algún día me encontraré
con varios tipos de peces
muertos
y ahí estarán el cielo, los cables, las
ramas, relucientes.





¿Crees en la inspiración?

No, mi método de trabajo
es dejar restos
de comida en la mesa; mis hormigas llegan
en segundos y forman
sus palabras favoritas. Hoy, por ejemplo, escribieron
"coxis", "tordo", "triángulo"
y "cometa". Un día antes
hicieron "Varsovia"
y "caléndula" en una mancha de miel. Después
juego a ser Jan Heweliusz
y uno los puntos
a veces con amor, a veces
con cinta canela.





Cada día descubren treinta nuevas especies

El mejor escritor de su generación descansa
en una silla
mientras el mejor escritor de su generación
lo espía por la ventana.
Ambos ignoran
que el mejor escritor de su generación
los observa desde un auto
a veinte metros de distancia.
Mientras tanto
muy lejos de ahí
el mejor escritor de su generación
no sabe de la existencia de ninguno de los tres
y distraído prepara el desayuno.





Luis Eduardo García
Cuélgalo de la pared y espera
Ilustraciones: Serena Franco
La Carretilla Roja, 2025

Cinco poemas de Jessica Díaz

Entre

gotas de lluvia golpean lentamente el patio

afuera
   el perro
      se moja

mientras tanto

   no puedo
dormir





Preocupación

No me preocupa haber pasado la noche contigo
ni me preocupa que escribas historias de ovnis y abducciones
ni que comas fritangas y fast food
ni que veas televisión antes de dormir o cuando te levantas
ni que ronques
ni que midas metro y medio
lo que más me preocupa
es
que en vez de trabajar
te esté escribiendo un poema





Domingo

Me puse el zapato     luego el otro
amarré las agujetas

subí el volumen
              Gonna have to face that you're addicted to love

bajó la temperatura
tomé una chamarra

el humo del cigarro
en todas partes

seguía sin pasar nada





A veces

A veces ni el mar con tanta agua, tantas olas, tanto ruido,
tantos azules regados
te saca

un poema

(pero sí te revuelca...)





9 monsters: revisitados

Esta noche     creo
que los nueve monstruos vendrán a visitarme

me quedo sentada y
recuerdo
que de pequeña

    los payasos me daban miedo

        la lluvia no me gustaba

            el amor tampoco...
            todavía...

prendo un cigarro y pienso
que Vallejo murió en una cama
aunque hay otros
que mueren en un coche, en una sala, en un bosque
o en la banqueta

siento frío
   pasa algo
      no sé
        qué

a lo mejor la
ventana de abajo está abierta

tal vez por ahí entrarán

por suerte
   mi perro
      duerme junto a la puerta





Jessica Díaz
Problemas (cosas)
Compañía, 2005

Cuatro poemas de Jorge Orlando Correa

Hubo castigos por llegar noche,
pero un botín con insectos en frascos.

Prosopopeya,
                      mariposas palidecieron.

El cuento de un ocaso mínimo entre zacates.







Saber todo era
                         permanecer quietos
el tiempo suficiente
                                 hasta que las libélulas,
de una en una,
                        zumbando,
                                           podían acercarse
para rodearnos
                         con la confianza
que guardan
                      a los arbustos.







Lo que haría con un arma

imaginar
que no la tengo
que no me tiene
con las manos al volante
toda la noche
por el resto de mi vida
hasta llegar
al final de un país
que fue una promesa
tras miles
de kilómetros
solo para sentir
al detener el coche
que esa es la primera
y única ocasión
que en el mundo
amanece







Informe para un niño que fue mi amigo
por un día cuando yo era niño

A veces imagino
que nos reencontramos
en una panadería.

Del puente solo quedan
recuerdos de tablas rotas.

Todavía llueve.

Aún no sé conducir
a pesar de todo lo que hablamos
de tripular un cohete.

Recolecto nubes
a las 17:45.

Las palabras siguen oxidadas.

Vivo de las sobras
de mi tiempo en el trabajo.

Le temo a los bares.

Si conoces la cura para el insomnio
mándame señales con luciérnagas.

Cuatro poemas de Augusto Sonrics

Detrás del crush hay otro crush
que también disloca ilusiones
y rompe relojes bajo el sol
para hacerle ojitos a tus traumas.

Su piel también está marcada
por los suaves filos de los sueños.
Y en su boca hay un cementerio
que suena a discoteca.

Hay que hacer una narrativa
con las piezas que sobraron
la última vez que compartimos algo
en redes sociales.





¿Cómo le digo al algoritmo
que no me muestre tus historias
a menos que las subas pensando en mí?
Me derrito como hielo afuera de una hielera
en un lugar donde llega a 40 grados
y no hay calentamiento global.
Si dios no hubiera querido que me crushara,
no te hubiera puesto en mi camino.
Ni modo de no seguirle el rollo.
Eres poesía literalmente pero todos también.
Aun así me divierto escribiéndote poemas,
como un adolescente que mira flores en su teléfono.
Soy ese encendedor que te llevaste sin querer
y no piensas regresar. No pasa nada.
Puedo encender una fogata con mi corazón:
pronto habrá luna llena.





De cuando caminaba a lecturas de poesía
con la cabeza llena de máquinas descompuestas
y sobre mis ojos aterrizaban ovnis
abduciendo mis ganas de besar a la vida.
En mi mochila un jarabe
y folletos para engrandecer el universo.
Poseído por submarinos que implosionan
como noches ante el peso de la memoria.
Una oda a las personas que dejaron de seguirme
y a las tortas de tamal afuera del metro.
Inhalábamos versos, no líneas
y sus ecos corrompían nuestros sentimientos,
como un televisor descompuesto
en la década de los noventa
cuando las nubes se nos presentaban
como malvaviscos envenenados
y mi corazón era una bola de disco
en una discoteca embrujada.
Mis amigos bailando con los ojos en blanco
a punto de ser atropellados
por un tren cuya estación no pudimos demoler.
Nuestros restos en el fondo del mar
resguardados por pandillas de pulpos
dispuestos a acuchillar la esperanza.





Veo cómo te sumerges en una tina de four loko
y se antoja
rodearme de auroras boreales
cambiar de lugar con mi sombra,
quemar un invernadero y mover las antenas,
espantar los visuales
que traen la música al templo.
Hay flores subliminales en tus ojos.
Las luces cambian de color sin razón.
Nieva en mi interior y he aprendido
a no salir de mi cuerpo sin pagar la renta.
Ahorro para aburrirme dignamente.
Hay brillos que se quedaron en mi visión
y combinan con tus tatuajes.

La luna llena se detiene,
la noche se desplaza.
Eres un imán de naufragios.
No quiero volver a casa.





Augusto Sonrics
Mentiras de poetas
Juan Malasuerte, 2025

Cinco poemas de Mikeas Sánchez

Deposito tres granos de maíz sobre la tierra

Kujkiki

camino en dirección al sol
y pido clemencia por mis ofensas
a los otros habitantes de la tierra
Kujkiki
Hubo días en que blasfemé contra la lluvia
que la ira de Tujbät no caiga el día de mi entierro
Kujkiki
Muchas veces cacé jabalíes sin anuencia
que el dueño del monte olvide mi desvergüenza
y mi cuerpo no pague en el inframundo
Kujkiki
Cierto es que maldije a mis enemigos
y pedí su desventura
que el Gran tribunal no me persiga nunca jamás





Soy el sembrador
protector de esta tierra
la flor del maíz
Observo con mis ojos antiguos
elijo con el corazón cada semilla
no es en balde mi conocimiento del mundo
Converso con el dueño del cerro
riño con las plantas malignas
Soy el provocador de los seres invisibles
mi voz se escucha hasta los confines de las montañas
porque nadie podrá negar mi paso por el universo





Bienvenido el nuevo danzante
ya le fue revelado el secreto
ya tuvo el regalo de las flores
fue visitado su sueño
fue ungido su nahual corazón de cigarra
Ahora estará en todas las fiestas
le fue mostrada la palabra
le ha dado poder el Señor del viento
le ha dado licencia el Señor del fuego
bienvenido el nuevo danzante





Sentado bajo la ceiba más colosal
árbol protector de voces antiguas
el sembrador apaga su silencio
Ahí Dios susurra a su oído
esa palabra invocada

lenguaje secreto de los peces
las plantas
y los animales pequeños
Sentado bajo la ceiba más colosal
Dios es una nube en forma de flor
contemplando el atardecer
con los ojos vendados





Este es el día sagrado del pitero
hoy conocerá la memoria de su sangre
hoy caminará lado a lado con su nahual venado
Y dejará a su padre y a su madre
y a su esposa y a sus hijos
para enlazarse con la eufonía del viento
Ahora ya no será llamado hijo
ni esposo ni padre
sino Pitero
conocedor del lenguaje del tucán
medidor del tiempo
el que tiene la llave para caminar en los sueños





Mikeas Sánchez
Mojk´jäyä-mokaya
Pluralia, 2013

Tres poemas de Ileana Garma

El domingo en el supermercado

un militar jugaba a sacar un peluche

de la máquina de monedas

las garras de la máquina

sujetaron algo oscuro y sin forma

el militar sonrió

las garras se abrieron y el peluche

cayó sobre ese montón de objetos

inalcanzables

el militar y yo nos miramos por un segundo él

se fue con su uniforme y yo me quedé ahí las

máquinas de monedas gobiernan el mundo

nos uniforman

y algunas veces

nos hacen creer que tenemos el control

Obsesionado con ventiladores

mi hijo los encuentra en todas partes

en los últimos rayos de sol

en las palmeras que nos rodean

recoge flores de todos los colores

las hace girar en sus manos

los ventiladores se encienden

respiramos ese perfume

de aspas veloces que revuelven al mundo

repetidos

en ciertas horas de la tarde

en la piel del ciempiés naranja

mi hijo encuentra ventiladores

a la orilla del mar

a la orilla de la selva

v e n t i l a d o r

me dice lentamente

para que pueda escucharlo

y no me equivoque

v e n t i l a d o r

le respondo

porque ya aprendí a leer

los fractales

Nadie quiere hablar

de las mujeres que checan

su hora de entrada

a una cápsula brillante

de aire acondicionado

una mezcla de perfumes

entorpece el sueño

          objetos inútiles brillan

     como brillan las estrellas

yo vi a una mujer dulce

     atravesar ese lugar

          hasta llenarse de sombras

salían en tropel

hacia una ciudad lluviosa

donde otras luces permanecían

amenazantes

yo vi a una mujer mirar

33 televisores encendidos

observaba en ellos

el transcurso de su vida

Ileana Garma

Uniformis

Libros del Marqués, 2024

Cinco poemas de Iván Ortega

Pequeño libro, sin mí, y no te envidio, irás al pasado

Pues ir, a quien conecta tus partes, no le es lícito.

Lleva, infeliz, inatento, los rasgos epocales que permitirán fecharte.

Revisita, reconsidera, reelabora. Ve y dile hola a todo el mundo.

Procura regresar para reconstruir tu propia historia y,

Ante los que te aborden de modo crítico, cede, no te resistas

Y permite que se contradigan.

No te deprimas si te juzgan innecesario

y no te envanezcas si se te considera de provecho.

Quien te comprenda pasará de largo, sin emitir juicios.

Y pasarán los días y los días.

Escucharemos sólo música "fresca".

Dije: "las líneas de tus manos fueron planos usados en la construcción del cielo". Y mentía.

Regresamos a casa hablando sobre el orden musical y pictórico que a veces siguen las cosas en este bajo mundo. Cuando llegamos, tu hermana practicaba su primer diálogo con Orsino en voz alta y su silueta se veía detrás de la cortina de cuentas. Prendimos la televisión y anunciaron que comenzaba la semana de los tiburones. Súper tú, súper somos, súper vamos, súper mentía.

Qué bien está todo: preciso, expresivo, alucinante.

Qué increíble y gracias por el azúcar y por todo el café

y por los cigarros del desayuno y las pastillas para el mareo,

si hoy puedo señalar un platillo volador en el cielo

seré Frank O'Hara y

¿cómo registrarán nuestras lluvias

los practicantes de las artes notariales de este periodo?

¿Con números, como si fuera posible establecer una relación

entre un trazo y las líneas que dejan las bicicletas al pasar por el suelo mojado?

Sin tu presencia en la tierra, todas mis contraseñas son incorrectas.

Sin tu presencia en la tierra, todo me parece signo de tu presencia en la tierra.

Magia blanca y mal rock & roll.

Te llamaré nieve y neón.

Te llamaré Italo Disco.

Sacapuntas de corazón.

Lentes de corazón.

Diadema de corazones.

Artificios mini, ritos simétricos.

El corazón como los árboles como

Las raíces: retórico, retórico, retórico.

Objetos de amor en el cielo.

El extremo cuidado que pones en el cabello

Cuando te dibujas.

El incidente de la luz rosada.

Iván Ortega

Glásnost

Juan Malasuerte, 2023

Tres fragmentos de un poema de Luis Felipe Fabre

Medusa (fragmentos)

VII

(Coro)

Oh Medusa, aterradora como la verdad:

advierten los sofistas que si algo es como

la verdad

es porque no es

la verdad,

pero es poesía

que sobre la verdad y la mentira se eleva

incomprensible como los designios de los dioses:

¡oh Medusa, aterradora como la belleza!

XVIII

(Coro)

Desanda tu camino, Perseo, vuelve

sobre tus pasos, regresa

a tu vida

sin otro trofeo que tu vida

y del sueño de la gloria

desiste:

más estatuas que Medusa

forja la aún más

feroz

Niké,

que a los hombres transforma en héroes

y a los héroes en broncíneos

simulacros:

véncela con tu fracaso,

oh,

Perseo,

y resígnate a la dicha:

mientras

resuene una flauta, baila;

mientras no se quiebre la cratera, bebe;

mientras perdure la flor de tu juventud, ama y amado seas.

Y brilla simple en el esplendor del día.

XXII

(Coro)

¿Brazo de quién, rodilla

de quién,

músculo

de qué

dios

o semidiós o

de qué

atleta

este

solitario dorso de mármol?

¿Qué

héroe

esta

belleza dispersa

como

un

reino arrasado?

¿Ala de qué

vuelo

esta

piedra

rota tras qué

caída?

¿Sujetaba

una

lanza

en

los juegos o

en

la orgía blandía un tirso esta

mano

cuyo

aferrado

gesto de bronce

ahora empuña un secreto?

Luis Felipe Fabre

Poeta griego arcaico

Sexto Piso, 2024

Cinco poemas de Tania Favela

para Luis Verdejo

el silencio lo despertó (dijo) – así como se oye –

el silencio tan hondo    tan fuerte    sonó    (dijo)

adentro / afuera sonó el silencio después de tanto ruido

sonó tan fuerte (dijo) el silencio

– de pronto – en medio de la noche casi al amanecer

    nada ni una sola voz

               la fiesta (al parecer) había terminado

                 dejar que entre el error

dejar que entre (error y todo junto)    ahí

dejar errar la letra

la palabrabrirla    dejar que entre

                                 adentro, adentro

la letra (error y todo)

                            semilla y todo sin virtud

Si oscura es la luz

si ciega    ¿qué ilumina

la oscuridad?    qué murciélago

anda veloz en su ceguera

qué cielo se abre    se cierra

afuera dices    murciélago ciego

ave de verano adentro

adentro ciego el murciélago vuela

                       afuera ¿el ave ve?

Es como caminar o correr o incluso saltar

pero sin caminar ni correr ni saltar

pura simulación    (las patas a toda velocidad

del cuadro de Carrà)    espacio y tiempo

trastocados    (afuera adentro)

                y nadie sabe a dónde ir o qué

oír    ¿huir?    salir del cuadro    saltar

hacia la vida o de la vida a una foto

blanco y negro      movimiento

estático        (detenido el gesto)

ya nadie entiende nada      aunque se hable

o diga        el sinsentido pesa

hunde toda certidumbre    "la vida    (escribiste)

tiene el sentido que nosotros logremos añadirle, no tiene otro"

y cerré el libro Prosas (Alción Editora, 2007) y salí

                                                                                a respirar.

a Kenzaburo Oé, por sus Cartas a los años de nostalgia

Borrar las huellas    los pasos    con largas ramas

borrar las huellas    caminar de espaldas

y con largas ramas borrar las huellas

borrarlas    como los indios de América del Norte

con largas ramas    borrarlas    caminando de espaldas

borrarlas    borrar lo hecho o deshecho

o tratar de dejar alguna huella    tratar de dejar

– aunque sólo sean marcas de uñas –

aunque sólo sean marcas de pies o uñas

aunque sólo sea una plataforma vacía para contemplar el mundo

    marcas de pies o uñas            o buscar un nicho

para contemplar el mundo    ahí sobre la tierra

una plataforma vacía para contemplar el mundo

              un nicho para recostarse

– aunque sólo sea una marca de pie o uña –    borrar

borrar con largas ramas el camino

                                      con largas ramas las huellas

caminar de espaldas sobre el campo

caminar sobre calles y avenidas    de espaldas

buscar un nicho    una plataforma vacía

                                y ahí – por fin – recostar la cabeza.

Tania Favela

La imagen rueda

Libros de la Resistencia, 2022

Cinco poemas de Ana Belén López

Una muchacha

se recarga en el barandal

no mira el horizonte

no despide ningún barco

a nadie

no sueña con cruzar océanos

descansa un pie sobre otro

luego el otro

Gira

entre las olas

que se forman en la orilla

se confunde con una

burbuja grande, café,

redonda, brillosa

se confunde

también con la cabeza

de una foca

gira con más rapidez

el coco

tratando de volver

a la playa que lo

arrojó al mar

La cubeta se estrelló

en la calle

a las seis de la mañana

a las dos de la mañana

otra cubeta se estrella

(en la calle)

y allá las estrellas

sí se ven

y había estrellas

que se ven

y las cubetas se estrellaron

y las estrellas se vieron

y retumbaron

las cubetas

estrelladas

retumbaron

La sierra

se cubre de frío

y huele a leña

se extiende la neblina fría

y huele a leña

la casa cierra sus ventanas

y huele a leña

el olor a leña

se escapa

por un vidrio roto

Las noches

suenan

a grillo

y a cachoras

que se burlan

de los grillos

toda la noche

Ana Belén López

Del barandal

Ediciones Sin Nombre, 2001

Siete haikus de Luis Téllez Tejeda

Maíz, lentejas

Al llenar los costales

Suenan a lluvia.

Manta en la acera

Con viejas herramientas

Y un GI Joe.

Humo picante

Entre pencas de maguey

La barbacoa.

Crema Nivea

Una gorrita del PRI

En las chácharas.

Hongos de lluvia

Los acoyotes nuevos

Manjar de campo.

Con mil colores

Son charcos de plástico

Las palanganas.

De chía y limón

Hielo en los vitroleros

Las aguas frescas.

Luiz Téllez Tejeda a.k.a. Pávido Návido

Haikus del tianguis

Pitzilein Books, 2023

Cinco poemas de Alejandra Arreola

¿dónde nos van a sentar hoy?

dijo el señor palero

en la feria de la cultura y el libro

luego, le propinó a su nieta:

anda, súbete hija

recítales algo

y ese fue el mejor poema que escuchamos

durante el flaco y pobre programa

de la capital mundial del libro

como los pepenadores

que cuelgan pedaceras de cosas

en carritos del supermercado

cadenas

pañuelos rotos

partes de un peluche

un día, sentado en tu silla de ruedas

sereno, dijiste: mira

ese insecto tiene un rombo rojo en la espalda

el insecto era minúsculo

y yo no sabía ver

a ti te gustaba coleccionar baratijas

bajo tu cama encontramos

jarritos, juguetes, silbatos

que anudabas en cordeles

y cosías, por dentro del saco

mi madre y yo te inspeccionábamos antes de salir

para arrancarte todo eso

así como te arrancamos

tantas otras cosas

estabas hecho todo un coleccionista: un performer

de la pedacera conservo

una mini muñeca tarahumara

que me mira con su pañuelito en la cabeza

y un anillo muy gastado y muy opaco

que podría ser de plata

a mí también me encantan las cosas de segunda

y las miniaturas

anoche anudé con hilo dental

un botón de concha de nácar a un anillo de plástico

avanza el día y me parece

tan coleccionable

la madre de Allen Ginsberg era distinta

la madre de Allen ingresó

al neuropsiquiátrico

cuando él tenía doce años

yo tenía dieciocho

cuando llevamos a mi padre al psiquiátrico

el día del secuestro del sentido

del lenguaje

mamá papá poeta

idilio, en la naturaleza

desde entonces hablo sin sentido

para desterrar algo

sin esconderme

y voy al tuntún

treinta y ocho años

de paso tuntún

conservo el ticket del día

que comimos pastel de miel

poesía y crema dulce

en las tripas

a Francis Grasso

dj de música soul

se le atribuye

la sincronización del ritmo

en las tornamesas

capas de libros:

componen la biblioteca

capas de discos: la discoteca

capas de estupidez

y capas de crueldad

en la pista de baile

capas de placer

al señalar al otre y denigrarle

las juventudes hitlerianas se unen

a la revolución del desencanto

pero hace días

comimos pastel de miel

te vi bailar desnuda y comprendí

el sentido de la estética

la sincronización del ritmo

antepasado, antefuturo

y bailamos música

elegida por nosotras

            sin poesía: piden las máqui-

            nas de voz pregrabada: y pon

            atención, todo lo que hacen es

            político, manifiesto, selfie, ma-

            nifiesto, se tiran un pedo: acto

            político, espacios políticos para

            sujetos políticos, las máquinas

            de voz pregrabada tienen princi-

            pios, te señalan y se autoprocla-

            man insurrectas, expiden grasa

            requemada: manifiesto, selfie,

            manifiesto

por eso el demonio es mejor

él no hace llamamientos,

camina libre, sensual

y caído en la tierra: goza

Alejandra Arreola

pegamento y solvente

Pitzilein Books, 2024

Dos poemas de Roberto Cruz Arzabal

La inminencia de un dios

No pintes el cuerpo,

pinta lo que el cuerpo mueve,

la mano del hombre que sostiene un mundo,

una rama a sus espaldas,

un brote de naturaleza muerta, un bodegón sonoro.

No pintes el cuerpo,

pinta su respiración,

su alveolo comprimido,

pinta la fuerza del aire en la burbuja,

lo que se ve también se oye

el choque del aire

contra el aire

ritual

     molecular.

Lo molar es otra cosa (un cuerpo ajeno).

No pintes las manos

ni la ropa desgarrada, burbuja de interior,

traza la nervadura,

traza la cauda del jabón, su golpe circular.

La inminencia de un dios en su quietud.

[Jean-Siméon Chardin, Les Bulles de savon]

Piensa Don Draper mientras lee a Frank O'Hara

a Irene Artigas

No soy nunca lo que pienso, lo que escribo

o lo que firmo, soy, acaso,

y si se me permite,

un instante en el recuento.

–No hace falta un verbo

que exista o que frecuente

para inventar o definir lo que hago,

como no existe nombre para lo que me hace;

no existe, ni debiera, ni siquiera si se piensa,

un verbo acertado para ser en la palabra

invención, o claustrofobia en un vaso de tormenta.–

Una nube me rodea, un vaso en posavasos y las cosas

que caen bajo su propio peso

–llamarse como amantes en un vaso–

y siguen cayendo entre el sonido de los hielos

sí, siempre, una vuelta

de tuerca a la nostalgia,

sí, siempre,

un motivo que revuelva, sí,

siempre, una idea que firma

y me construye, sí,

siempre,

sí

siempre en disminución, no tan graciosos,

no sólo más oscuros, no solamente grises,

el cielo es un whisky entre las piedras

o una estación entre las ruinas.

Nunca soy lo que pienso, lo que escribo o lo que vendo,

soy, acaso, una anunciación, un milagro de la espera,

puedo ser, también, a veces, una firma, que te piensa

ecce homo el patriarcado

que rueda por las escaleras

o que flota en la piscina

al iniciar la proyección

–cuánto melodrama en nuestras vidas–

a veces, lo sé, soy yo mismo entre la lluvia.

A veces soy un alto río que

se mira en un espejo irregular.

El campo es gris

y también café y blanco por sus árboles,

pero el buzón es rojo e infinito

y traga en su panza de metal

–¿he dicho panza,

existe algo

más vulgar que los nombres de las cosas?–

el deseo de una generación perdida entre la guerra

y la opulencia. El crecimiento

no fue tal sino la pátina

en el anuncio espectacular

de nuestras vidas

–orgasmos fingidos para creer en ellos–.

Nunca soy lo que pienso, lo que amo o lo que vendo,

soy, acaso, un nombre robado en el vagón del tren,

soy, también, 

una creación circunstancial,

un aparato para volver al lugar en que no fuimos

amados, ni seremos nunca lo que somos:

el mundo no se detiene en nuestra ausencia

(no hay que tomarlo personal)

–la guerra nos circunda y circuncida,

la guerra es más hermosa que la Victoria de Samotracia

es más hermosa incluso que una campaña

de guerra

o de publicidad–

espero

que el drama de mi personalidad

luzca de nuevo hermoso,

interesante y, además, moderno,

que sea mi madre en un burdel

con tipografía clásica, moderna o modernista

y un deseo de diseño;

espero que mi nombre lo sea todo

porque yo no soy sino mi nombre

robado a un extranjero

y un vaso de licor en medio de las náuseas matutinas;

si lo pienso bien, en medio de la nieve que no llega

o a la mitad de la caída, quizá

no soy un nombre

sino una colección de escapatorias,

una mujer rubia que espera en casa

a que descienda un ángel,

o una letra al final de la escritura

a tinta y pulso firme

–también mi padre, un hombre que escribía con mayúsculas–

o un modo del mercurio, una hora pegajosa

o un nombre en la memoria:

quizá pueda ser yo de nueva cuenta.

[Mad Men T02E01, "For Those Who Think Young"]

Roberto Cruz Arrabal

Hasta que el musgo

Universidad Veracruzana, 2023

Cuatro poemas de Raciel Quirino

Real de Catorce

180 beats por minuto

merodearon entre los mezquites.

Ritmos fosforescentes

corretearon gallinas y burros,

en pleno rush

se encendieron cada vez más

a medida que avanzaba la noche.

Fosfenos entre nopales y polvo

movieron la cabecita en trance.

Yo buscaba en vano la revelación de mi ser.

Apretaba los ojos con desesperación

tratando de concentrarme,

mientras ellos me murmuraban al oído:

pum tsss pum tsss pum tsss pum tsss

pum tsss pum tsss pum tsss pum tsss

Crítica

Después de Pedro Páramo, nadie es el mismo. Unos profundos, otros beligerantes, otros melancólicos, Juan Rulfo los transforma a todos. Hay quienes después de "Luvina" se manifiestan en grupo, rodeando a ocasionales lectores con chillidos coléricos. Unos aparecen de noche, a baja altura, y tienen la forma clásica lenticular y resplandeciente. Algunos se manifiestan con citas y largas letanías de memoria --a estos se debe que se erijan santuarios y se hagan procesiones a los lugares donde se tuvo un encuentro cercano--. De los más minuciosos existen registros menos nítidos, más pixelados, con encuadres titubeantes.

A medida que profundizo en el estudio del fenómeno, me convenzo cada vez más que es muy probable que al mismo Rulfo le diera por inventar algunos y se divirtiera mirando cómo nos enloquecen. Chirriantes y suspensos por horas en la lejanía, esas criaturas de Dios desconciertan apareciendo a mitad de los caminos y en las conversaciones mas intrascendentes. A menudo se los ve pasar persiguiendo jaurías de perros por los camellones. Hay temporadas en que la gente reporta avistamientos más insólitos. Se trata de esos que por años la gente ha llamado "el misterio" o simplemente "brujas", pero, ahora sabemos, sólo son rencores vivos, juguetones, como esos instantes en que Rulfo se quedaba en silencio más de la cuenta.

Nike¹

En sus inicios

la hermandad Heaven's Gate

se llamaba Iglesia Célibe

para Erotómanos Anónimos.

Vestimenta, corte de pelo,

porciones de comida,

se procuraba que todo

fuera exactamente igual

en la comunidad.²

La naturaleza, sin embargo,

no respeta uniformidad y equilibrio,

por eso propusieron la castración.

Pero al final se decidieron por algo más efectivo:

el suicidio en masa.

El objetivo era alcanzar

la nave nodriza que viajaba

en la cauda del cometa Hale-Bopp.

39 Puertas del Cielo calzadas con 39 pares

de tenis nuevos Nike Decade³,

negro con blanco, fueron halladas

muertas en Rancho Santa Fe, California,

el 26 de marzo de 1997.

________________________________

¹

Les contaré de un reino más allá...

Si quieren ir, deben seguirme,

porque yo soy quien tiene la llave

por el momento.

²

Yo creo que nuestro líder es el Jesucristo del siglo XX.

Muchos creen que tiene desórdenes mentales.

Bueno, muchos pensaron que Jesús tenía problemas mentales.

No creo que nuestro líder tenga más problemas mentales

que los que haya tenido Jesús.

³

Los tenis que escogió nuestro líder para

abandonar el planeta son súper cómodos.

Problema lógico¹

Al partido México vs. Alemania en Rusia 2018, asistieron 20 mil mexicanos. Cada mexicano o bien no lloró o bien lloró al cantar "Cielito lindo". Se dan los datos:

a) Al menos uno de los mexicanos no lloró al cantar "Cielito lindo".

b) Dado cualquier par de mexicanos, al menos uno de los dos lloró al cantar "Cielito lindo".

¿Puede determinarse partiendo de estos dos datos cuántos mexicanos no lloraron y cuántos lloraron al cantar "Cielito lindo"?

________________________________

¹

Even where horrible green parrots call and swing.

W.B. Yeats

Raciel Quirino

Ovnis mexicanos

Liliputienses, 2023.

Siete poemas de un encuentro de haijines

Hoja de plátano.

Un verde más brillante

el de la oruga.

(Alejandro Sánchez Vigil)

En claro cielo

tuna de xoconostle

enrojeciendo.

(Rosa Maqueda)

La jacaranda:

surimi morado

bajo su copa.

(María Elena Solórzano)

En la laguna

¿Qué brilla más la luna

o el cisne quieto?

(Elías Dávila Silva)

Llenas de tierra

Salen las zanahorias

Para ensalada

(Marco Antonio Miramón Vilchis)

grillo en la sala

hoy te devuelvo al frío

en una taza

(Jesús Campos Salgado)

Vago murmullo

sobre las hojas secas:

las gotas de agua.

(Alicia Cuevas)

Antología de haijines. Viento que florece

Coordinadores: Ivonne Murillo, Ezequiel Maldonado y Fernando Martínez

Universidad Autónoma Metropolitana, col. Bajel de Letras, 2020

Cinco poemas de Martín Rangel

anoche soñé que me convertía en un murciélago

después trepaba al batimóvil y salía a combatir a los poemas

ellos me atacaban con su mejor artillería:

piramidalfunestamente sacaban mis ojos

sus frentes armadas de medias lunas y

sus chopos de agua a presión

sitiaban mi epidermis

hasta casi acabar conmigo

después desperté

bajé a la cocina

tomé cereal con la cara inexpresiva

y me quedé viendo la pared durante aprox 1 hora

estoy sentado junto a ti mientras produces chillstep en una aplicación para ipad y usas calcetas de hello kitty y tu codo izquierdo está sobre tu rodilla izquierda y tu mano izquierda sostiene tu frente y tu cabello cubre tu cara casi por completo

quiero caminar el centro de todas las ciudades contigo

quiero beber café y oír a mariah carey cantando villancicos en

todos los cafés del mundo contigo

escucharte producir chillstep a mi lado

hasta morir hipnotizados

quiero destruir el mundo y volver a crearlo contigo

por todas la calles de nuestro nuevo mundo sonaría tu chillstep

la gente bailaría todo el tiempo

la gente caminaría todo el tiempo como bailando

haría falta una nueva palabra para eso

la inventaríamos también

'bailinando'

tal vez

hasta que llegara mariah carey con sus villancicos a arruinarlo todo

ni aun destruyendo el mundo y volviéndolo a crear

podríamos evitar la navidad

ni a mariah carey cantando por todos lados

igual no importaría

porque estaríamos juntos

el resto del año

en todas las calles

de todos los centros

de todas las ciudades del mundo

bailando al ritmo de tu chillstep

hasta morir hipnotizados

dime si te sientes avergonzada o no de mi aparente inexistencia

estar en un sitio hacer

las veces de mueble las veces

que sean necesarias

hacer las veces de bulto

personaje película de culto

por favor ya no tienes 87 años

dime todas las cosas color rojo que recuerdes

el próximo 5 de noviembre no es viernes

te pregunto si crees en los mensajes del cielo

el día que nos juntamos a tomar café

en el cielo había luna hiena

y los rayos quebraban la noche

pero la noche enseguida se volvía a ensamblar

porque es la noche y las noches hacen cosas

de noches

espaciotemporalmente bebíamos café

y mientras hablabas de arte

comenzó a llover

la quietud inquietante

el acto performativo como

manifestación de la resistencia

no inventes no inviertas tu tiempo en responder

hay cosas que es mejor no conocer

vivir desafinadamente

en todo caso quién soy yo

para juzgarlos

crucificaremos peores cosas

evitando

en la medida de lo posible

cualquier tipo de contacto sexual

errores ligados a una incapacidad

de sentir arrepentimiento

de sentir

pasado el tiempo

aburrimiento

si puedes pronunciar pregabalina

eso sólo significa que la sustancia no ha

surtido efecto

si puedes escribir un poema y al

terminarlo eres capaz de leerlo todavía

entonces no ha

surtido efecto

"el tiempo pasa más lento cuando no puedes dormir" confirmó la ciencia

y nunca terminamos de mirar al sol marcharse

y nunca estuvimos muriendo todo se trataba de un performance

cerramos los ojos y pudimos ver flores pero no pudimos olerlas

recuerdo un rastro interminable de sudor y glitter

y música que sonaba muy fuerte       ser solamente

cuerpo       recuerdo que atravesé el espejo y no había nada

del otro lado de las cosas       no te pierdes de mucho

cosas comunes como el insomnio o los eclipses

o fracturas en el pecho o diagnósticos médicos poco alentadores

o el miedo al insomnio

                                     (que a veces es peor)

de todas las cosas que he ido olvidando con el tiempo

cómo vivir es la que más echo de menos

pero seguro que alguien ya subió

un tutorial en youtube al respecto

que difícilmente me enseñará a vivir

pero seguro me entretendrá el insomnio

XII

haz una lista de todos los milagros que conoces

y cuenta esta noche por favor

un mezcal después todas las cosas son posibles

habla de la lluvia y del

refugio imposible que inventamos

para poder seguir

habla de la pregabalina la cerveza y todos

los favores que le hicimos a la oscuridad

armada de dulces

desapareciste bajo la ciudad

y su tormentosa sed

de ser nube vuelve

el aire sobre mi pecho es más dulce te lo juro

las gotas no pueden rozarte así

no en verdad no quiero un dulce

nada hace la diferencia si no cargas tu cartera jajaj

al final sólo se trataba de ser real ¿no?

hacer lo que te gusta y no pedir nada a cambio

¿dónde estás? yo te haría toda la noche sin embargo

los relojes y las camas vacías

el hielo vuelto agua y el recuerdo

al fondo de todos

los vasos vacíos

Martín Rangel

Emoji (deluxe). Poesía reunida (2015-2021)

Libros Malviaje, 2023

Cuatro poemas de Silvia Tomasa Rivera

La semana pasada

subimos a Tetela del Volcán,

había luna llena y vimos

cómo reverberaban los campos

desde las faldas del Popocatépetl.

Hay un grupo de zapatistas

en los límites montañosos con Puebla

que bajan a reunirse a Jumiltepec.

Los campesinos se sienten seguros

porque en ese pueblo de Morelos,

templado por el frío del volcán,

fue redactado el Plan de Ayala

por el maestro Otilio Montaño,

brazo intelectual de la revolución

y consejero del general Emiliano Zapata,

a quien después fusilaron

sembrándole una andanada de mentiras.

¿Qué me espera a mí, que solamente

soy un luchador social

sin protección alguna?

Vienen de madrugada

como los coyotes,

pero a diferencia de ellos

no conocen la montaña

                   por eso luego

se andan desbarrancando

en los filos.

El otro día dijeron

que les tendimos una emboscada,

la verdad es que estaban borrachos

y nosotros los vimos desde aquí,

rayando los caballos y cantando

canciones de la revolución

como si deveras creyeran en ella,

después se pelearon y lanzaron

                                  balazos al aire.

Entonces nos resguardamos

y vimos por la boca de la cueva

cómo descargaban los rifles

a diestra y siniestra.

Por el periódico nos enteramos

que habían tenido un enfrentamiento

con nosotros y el general les creyó.

Iban golpeados y heridos

por el cruce de balas

en su borrachera.

Hoy es 8 de septiembre

día en que baja el Dios Tepozteco

a saludar a su madre

la Virgen de la Natividad,

con él viene un grupo

                   de feligreses

que desciende

        de la piedra quebrada

                   con velas y estandartes.

Tepoztlán es un pueblo combativo

que se defiende solo.

En una orilla está

                   el Cerro del Tesoro,

llamado así por la creencia

de que los plateados zapatistas

escondían en sus entrañas

                       los centenarios

extraídos de las haciendas.

Desde el Tesoro, Tepoztlán

semeja un manto de luces,

y la banda se escucha

                       en lo más alto.

El toro negro

             es el diablo,

cuando regresamos de noche

                       por la carretera

se escuchan los bramidos

desde el fondo de las cunetas,

a doscientos metros del alambrado.

No sólo nosotros,

los que vamos de pesca

                       en la madrugada

a la laguna de Coatetelco,

también lo vieron

                       los de Coatlán,

alumbrando el camino

con sus ojos enrojecidos.

Se vislumbra a altas horas

en un tramo ventoso

entre El Tesoro y Miacatlán,

tantas veces lo han visto

pastando bajo la luna

             que ya nadie le teme.

Silvia Tomasa Rivera

La tierra oscura. Poemas sobre Rubén Jaramillo

Fondo de Cultura Económica, 2023

Tres poemas de Abigael Bohórquez

Oh travestis casi perfectos de los carnavalitos,

oh vedettes culimpinados de los gimnasios,

oh locorronas de las sacristías,

oh pobrecitos de aldea

apedreados por el vecindario,

cercados por los perros,

ahorcados y quemados en la noche sin tregua;

oh Rubén de la eterna noche de mi desconsuelo

bebiendo, tronándotelas, de a soledad,

soportando una esposa que no pediste,

echando paliacate con el lechero,

en sartén con el velador, pinicuchado,

de a rápido;

oh Alejandro malvada

vistiéndote de madrota

porque estabas re feo,

oh damas caballeros de la fosa común:

por ellos supe, de niño

lo que quiere decir ese mote quemante,

palabra lapidaria

que escuché muchas veces por la vida

y que aún zumba el tímpano:

entremedio,

lucisombra,

cachagranizo,

leandro;

por eso sé que

ahora sé

qué canto.

Slogan

Y, fue que, un día, el BUEN vecino

estrenó la película, como un trigal en llamas:

AIDS IS COMING / AIDS IS HERE;

y uno ya no volvió a poder ser

la familia de hierba de Walt Whitman:

--¿me celebro a mí mismo y me canto a

mí mismo?--

because to die for AIDS is different

from what any supposed.

Sobrevino el terror,

the happy birthday of dear DEATH TRACY;

uno

entonces,

enamorado todavía de las cosas oscuras

tornó a mirar a su izquierda, a su derecha,

detrás, al frente,

queriendo ver espejos donde tocar un rostro fértil;

pero llegó algo que vino enemistando,

desapartando y no es igual la vida:

because to die for AIDS is different

from what any supposed;

y devino el horror impenitente

de que éramos muriendo o vamos a morir

o estamos muertos

y obstinados: dead-drunk

rock,

dead-end

rock,

deadfall

rock,

deadly gone world

rock,

o yeah,

but to die for AIDS is different

y ai'nos vamos, carnal

haciéndonos poquitos,

esfúmate, pass bye

no chingues, puta muerte,

but to die for AIDS is different,

like to spit to olden olden God,

rock

rock

rock'n rolling

a pesar de aquel día.

Porque hubo días hasta la desvergüenza,

donde fuimos tan lúbricos

                       tan móviles

                       tan fértiles

                       tan plácidos

                       tan flácidos

                       tan sórdidos,

presuntos dueños del amor intemporal;

porque hubo días en los que fuimos

aquella mano que buscaba,

y aquella otra mano que daba sobresaltos,

y aquella breve mirada solándula y promiscua,

porque todo estaba tiempo de la pasión,

y convivimos la cintura del canto,

y no conocíamos piedras en el camino;

pero hubo días en los que fuimos

los únicos culpables

de esta vieja batalla

recientemente concluida,

en la que no diré que te he perdido

para siempre,

sino que yo te amaba

y he muerto.

Retratos

Este era Lesbia Roberto.

Quería ser estrella como Lola Beltrán.

Era muy jovencito cuando le revelaron

que estaba muerto de

"qué vergüenza de la familia";

fue cuando vivió para ya no contarlo

y se hizo rico sintiéndose Mae West

en su bar de Los Ángeles,

asediado de pochos, de negros,

de narcos salvadoreños,

de muerte.

Hasta que dio con Ella.

Este era Pájara Gustavo.

Fue profesor de educación primaria

y tuvo el alma de cristal (soplado),

por eso lo corrieron de trabajar;

hizo versitos, coronas para muertos,

valses para quinceaños;

rezaba novenarios,

hablaba solo con la Virgen María,

se le apareció El Diablo,

y una mañana

lo descubrieron tieso, con el alma trizada,

en libertad de alcohol y de tabaco,

amoratada pájara tucana,

alma de Dios,

salvada de sin amor, de sin calor

humano. Ni divino.

Este era Daniel L'amour:

trabajaba el grabado con escasa fortuna;

padeció bajo el poder terrible de Olga Guillot

y Concha de Villarreal, dos ángeles hermanos;

como amiguísimo era un padre, Tatena,

se las partía por uno

o con uno cuando no había más.

Compró un lote silvestre

porque siempre anheló levantar una casa,

para que los amigos fuéramos a seguirla

el sinfín de semana;

leal a su muerte, frustrado,

ahora ocupa un lote bajo tierra,

y sus amigos, en pleno seguimiento

sin Tatena La Morgue,

muerto en la peda augusta,

de rabia,

un sinfín de semana.

Esta era Sarito:

no el criado de Rosalina

la novia puertorriqueña de Juan Ramón,

sino esta hombrembra de picapleitos

y promotora de "vencidas",

mujer de pelo en pecho,

cantante de ranchero

que a las mujeres más bonitas se llevaba,

y éstas, sus compinches:

Odilón, Isabel de los Ángeles,

Mi General Zeta, Feyamira,

la fanfarronería, el splendor

de old mexican movie,

con señas muy visibles de varones,

con ostentosos entrecejos de soldados rasos,

con cicatrices de haber ido a trabajos forzados,

con alebrestos de Juan Tenorio de jaripeo,

ásperas oropéndolas de la "madriza"

nacidas para perder.

Se les dijo bien claro: Pelotón, marcha atrás;

pero tomaron sus mazos, sus cascos,

sus cadenas, sus bragueros,

sus áspides,

y partieron al Frente,

dejando novias llorando,

llorando

la despedísima.

Este fue Braulio Ayeres

que, de noche a la mañana,

contrajo, de raíz,

magnolias de consunción,

que consiguió ver despojos

de haber dado fragancia,

impávidos rescoldos de haber pasado por el fuego

y de no haberse hecho santo,

constancia de no haber sido

como pudo ser

su personaje inolvidable,

pavesas de haberse dado holgadamente

a la desventurada,

indicios de que una vez probó,

delicuescentemente,

la miel sobrada del amor,

pruebas irrefutables de mala suerte

y mala muerte

en la tenebra del hospital.

Estos eran Bartolito, don Chuy, Lolo,

Estrellita de Enero,

decadentes mariquitas de lonchería,

chapeaditos de escarnio,

viejérrimos,

siseando de placer

a los hombres que venían del mar

de las pizcas.

Estos eran Leticia, Salomón, la Yetis,

alebrestados jotitos de prostíbulo,

añorando la muerte piernasarriba

de las putas,

mordisqueando sus sombras,

sus curvas, sus cosméticos,

imitando sus zafios cadereos,

copiando en los espejos

sus miradas afroides,

espiando por las rendijas de los muros de Jericó

la brutal ceremonia,

desafanándose de calentura y extorsión

en las braguetas de la policía.

Estos eran Chiquita y Juan Manuel,

modelitos de oficina,

acicalándose en el baño de damas;

y Apolonia: la chic,

Pola Negri de arrabal, atragantada

de morder su nariz donde atracaba

el velero mayor de la comarca.

Este era Jesús, el revelado:

tuvo diez hijos a la luz pública

era pastor de evangelizaciones,

pero de noche

era Herodías, Dalila, Semínaris, Artarté,

y danzaba entre velos y címbalos y coros de mancebos

que palmeaban mucha ropa pelos pelos

aleluya aleluya

en la iglesia sodómica.

Este era yo, perplejo:

zurcía, bordaba, jugaba con muñecas,

cantaba, amargo, descreído de Dios.

Abigael Bohórquez

Poesida y otros poemas homoeróticos

Universidad Autónoma de la Ciudad de México, 2019