[4]
En mi banquete de celebración arrojé las viandas contra la pared
y al anciano presidente del jurado lo agredí de obra y de palabra,
antes de ser encerrado en el cuarto de los abrigos, sedado por un especialista.
Luego me atacaron los idiotas literarios y los novelistas afeminados
a quienes la fortuna terminará catalogando como una ilusión óptica.
Compartiremos ese destino. Pues cuando salgo por la puerta trasera
hacia el patio donde puedo ver la puntiaguda iglesia de Thoré-La-Rochette
ya no temo que la luz celeste infunda a los árboles forma de bestia,
sino que ese tenue fulgor me vuelva alegoría nunca pronunciada,
que jamás me compense con el no ser y sus bien estipulados límites.
Soy un desperdicio de tiempo. Confieso que cada amanecer me sobresalta
como una llamada anónima. Sobre la cama me consuelo pensando
en la temporada de juegos que pasé con Serge, según las crónicas
muerto por una sobredosis a los 20 años. La Brigada de Menores
no me encontrará aquí. Quizá solo un crítico regional en la plaza
me reconozca y diga: allá va Tony Duvert, ese escritor infumable.
[6]
(Queridas madres) (No podrán decir que prefieren
a su hijo muerto a que esté a solas conmigo) Sonido de gong.
Dentro de la perspectiva planteada soy la resurrección,
el suelo frío donde dormir en verano, los recuerdos familiares
que desaparecieron entre la basura, libros para pintar
que pueden ser utilizados en más de una oportunidad,
una pesada carpa militar que no figura en los inventarios,
un montón de células que crecen y crecen en la frente de mi amiga,
absortas en su propia gramática, en su arquitectura ponzoñosa,
una moto que se le echa encima a una manifestación
encabezada por ustedes, que embiste, que muerde y desangra,
nuestra deuda con los gusanos, con el monopolio de la muerte,
la mano que aparta un mechón del rostro de Jan Esch, 11,
estrangulado por su propia madre en Buren, agosto de 1973
y un gran número de canciones que a continuación
pondrán a estos pequeños niños fuera de su maldito alcance.
Noche electoral (fragmento)
[1] Conferencia de prensa
La poesía es más verdadera que la historia;
solamente por eso hemos logrado llegar a este punto
donde no ronda el cansancio del fuego, símbolo
de cada disidencia que sucumbe. Durante meses evitamos
a hermosos chiquillos diestros con la lanza, complemento
de los brezos que rodean el amanecer, de la noche
que nos es propicia como el cuero de los guantes,
temiendo que todo aquel encanto se redujera a un cruel
señuelo policial. Eliminamos los archivos y videos
que pudieran ofender a quienes no entienden la lógica
de una sintaxis deliberadamente rota, a quienes no escaparon
nunca de los monótonos distritos suburbanos del alma;
nos presentamos limpios y castos ante la voluntad popular,
tan confundible con una oca consagrada o un arco cretense.
Los locales de campaña, los denostados cuadros técnicos,
la incestuosa tesorería, las aleccionadas juventudes:
todas las expresiones que el Partido de la Caridad congrega
están listas para el combate. Iniciamos hoy nuestro hundimiento.
José Carlos Yrigoyen
Ciclo del Partido de la Caridad
Álbum del Universo Bakterial, 2022.
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