(Podríamos maquilar cuatro, seis mil, n realidades:
en ellas se incinera
una hebra de lo Real. Qué profusión la de lo abstracto:
es un mar Muerto,
flotan sobre él nuestros queridos espejismos:
sal en demasía en un Yo en un Ello
en un Aquello. Tiembla la lengua, no es de nadie, es Nadie:
es un encefalograma de sí misma.
En el E tampoco hay alguien:
tres umbrales sí, ni resonancias frescas,
Trivium de la ciencia lisérgica: copos de nieve
perdidos en la nieve.
Corren como potros las voces,
hay un alce pastando en tu cerebro,
crujen mecanismos de madera,
hay un alce pastando en tu cerebelo)
Interior C
a H.V.T.
Eres un legionario en el cono sur
el que espera a las focas
el hueco en el hielo hacia la amnesia marina
eres un cosaco o su fantasma
esperando en Siberia el último gulasch
dos farolitos alumbran tu cabeza
dos arlequines invaden tus cortes
bufo: entre dos maniqueos una gresca por ti
no hace tanto vivías de rastrear viejas señales
ondas cortas rosarios radamanes
y esperas un calor de bajas radiaciones
en el coche bomba de todos tus ancestros
el día es un jardín japonés tensado entre tus cejas
el circo un monstruo de gila en tu esternón
--a sólo veinte la preventa en taquilla un poco más
a sólo veinte la preventa
no faltes
no faltes
no faltes--
y en el hiato de tus viejos renglones
se van borrando los segundos
segundo versus segundo
horror versus efecto doppler
Interior B
Nada tiene una causa porque
nadie mide la fuerza.
El celo es una fuerza.
El coito es una fuerza irrepetible.
Fuera de sí, fuera de voz. Nadie mide la fuerza,
porta el azar una bacteria
que sonríe mientras pudre.
Interior C
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Daniel Bencomo
Alces, Rejkyavik
Libros Magenta, 2014.
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